Les humeurs d'une ex-pucelle

DALLAS

2011-05-25T12:29:00.010-04:00

J'étais pressé de rentrer chez moi. La journée était tiède, j'avais acheté quelques fromages et un bourgogne que j'allais partager avec une jolie fille qui pratiquait bien l'amour oral, et alors que j'étais pratiquement arrivé, que je m'imaginais déjà enfilant sa bouche rose, un drôle de gars me quémanda de la monnaie. Sans savoir pourquoi, alors que j'avais toutes les raisons du monde de continuer mon chemin, je me suis arrêté.

Peut-être était-ce parce qu'il avait un drôle de look, un corps qui avait l'air d'avoir plus d'os que la moyenne, et quelque chose de vaguement inquiétant dans les yeux. Il se grattait sans arrêt, en changeant de région de temps en temps, et son cou se rétractait et s'étirait en alternance, comme une tortue sur une balançoire.

Il me serra la main et me dit qu'il s'appelait Dallas. Quel excellent nom. Il prit un ton de confidence pour m'expliquer qu'il avait besoin de dix dollars. C'est qu'il devait prendre un taxi, parce que sa femme était à l'hôpital en train d'accoucher dans une grande salle pleine d'inconnus sans qu'il ne soit là pour lui tenir la main.

Il me regarda fixement, en attente d'une réponse, mais je restai figé. Le bougre m'avait ému avec son histoire. Quant à savoir pourquoi un nouveau père n'avait pas de quoi prendre un taxi, je n'y ai pas même songé. On ne badine pas avec l'amour. J'ai sorti ce qui me restait d'argent, vingt-cinq dollars et quelques pièces, soit juste ce qu'il fallait pour le trajet et un bouquet de fleurs.

Il m'a tendu sa paume en m'appelant son ami. J'ai remarqué qu'il avait plusieurs veines éclatées qui lui gâchaient le blanc des yeux.

Et nous en étions à nous saluer, qu'en voyant les billets dans sa main, j'ai réalisé mon geste. Qu'est-ce qui me prenait? Je n'avais pas vingt-cinq dollars à donner. Je me fais entretenir par les femmes que je fréquente, et mon coeur est à moitié mort.

Avec le prétexte pourri de vouloir passer féliciter sa femme et embrasser l'enfant, je lui ai demandé ses coordonnées. Oh, je lui ai précisé que ce serait pour quand ça lui conviendrait, et que bien sûr, il n'y aurait pas d'intérêts sur le prêt. J'ai mis une certaine emphase sur le mot "prêt" en me forçant à rire parce que les blagues d'argent ne font jamais rire pour vrai.

Nous nous sommes fixés avec le même sourire laid. Il balbutia des chiffres, confondit des appartements, pour finalement arriver à me donner une adresse. C'était à quelques pâtés de maison de chez-moi, dans un coin un peu ghetto du quartier. Dans quoi m'étais-je embarqué? Je passerais le lendemain que je lui ai dit. Et il fila.

Je suis rentré, et le reste de la soirée fut mièvre, humide, et d'un récit sans grand intérêt. Faits adorables: mademoiselle me fit un pain aux bananes pour le déjeuner du lendemain, et rentra chez-elle dans la nuit. Elle était vraiment unique, et j'aurais pu en tomber amoureux si ce n'était de l'existence de tant d'autres filles.

Je me suis levé vers midi, j'ai emballé le pain pour l'offrir en cadeau, et je suis parti récupérer mon vingt-cinq dollars.

[À suivre]

De beaux gros yeux

2011-05-18T01:14:00.007-04:00

Hochelaga. L'oiseau du matin qui me tire de mon rêve, c'est le truck à vidanges, et l'adrénaline d'un éclair de remord en repensant à l'abominable butte de sacs cachés dans le locker.

J'ouvre les yeux. Il y a un nid d'araignée dans un coin du plafond. Je tends le cou. Il est vide.

Si j'avais un bouton pour qu'on m'éteigne, ce serait un bon moment pour appuyer dessus.

Dehors, il pleut. Il pleut tout le temps. C'est pas le printemps, c'est le pleutemps.

Je coule du lit jusqu'au bain, où j'aime bien me réveiller en me savonnant tranquillement.

Aujourd'hui, j'ouvre le restaurant. Parce que je suis serveuse. C'est le job que j'ai choisi pour payer mes études, en me disant que c'était très bien, être payée pour ses beaux yeux.

Mon oeil.

Parfois, quand par exemple je passe ma carafe de café trop près d'un bébé, et que la mère le réalise, je me dis que j'aurais mieux fait d'utiliser mes yeux autrement.

Me prend alors l'envie folle de tout casser, les assiettes et les nez, et de courir me lancer dans un métier facile, un de ces jobs qui roule à la chair rose, qui éteint le cœur et marque l'esprit au fer rouge.

Je m'imagine dans une pièce étroite aux murs bourgognes, les yeux fixes sur une fenêtre avec vue sur la ruelle, à me frotter les mains avec de l'huile d'arnica. Dans une salle voisine, un homme m'attend, écrasé sur son gros ventre dur. Je pense à mon voyage autour du monde, et me lance.

Ou encore, je me tiens derrière un lourd rideau de velours. Mes pieds sont ficelés de vinyle. On annonce mon faux-nom. La mâchoire serrée, je ferme les yeux avant d'être aveuglée par le projecteur.

Ce serait si facile. J'aurais du vécu pour mille textes, du blé pour flâner, pour écrire, pour me faire éditer, ou mieux, pour fonder ma propre maison d'édition.

"Les Éditions de la Pôle"

Mais je réalise toujours trop vite ma connerie, je rattache mon tablier et je continue à servir du café.

Mimi

2010-12-04T18:16:00.013-05:00

J'aimerais adopter un mimi.

Un enfant avant le temps.

Je rentrerais à la maison, et il serait là. Avec sa face de chat.

Il jouerait. Avec mes cheveux. Manquerait de me crever les yeux.

Ce serait OK.

Je mettrais du Jazz et on danserait.

Il avalerait des objets et je les lui ferais recracher.

Et les soirs spéciaux, j'irais m'acheter du vin et je lui ramènerais une canne.

Je traverse les petites annonces, où il y a des pages et des pages de petites binettes à débarras.

Voilà Lili, propre et charmante (obèse).

Samba, qui vient avec ses accessoires.

Oscar, les yeux croûtés, écrasé dans sa cage en attendant l'aiguille.

Merlin, qui donne la patte comme un chien, mais qu'on a arrêté de trouver drôle.

Charlie, encore enceinte.

Lucky, qui se fait agresser par bébé.

Carlos, qui est devenu moche en vieillissant.

Et Mozart, qui est à une semaine d'être donné à l'hiver.

Au début, c'était drôle, mais plus j'en vois, plus je doute.

Qui dit qu'un jour, mimi fera pas le pipi qui va me faire déborder le vase? Que je me fatiguerai pas de mes nuits gâchées, de mes bas filés, des croûtes de sang sur mes mains?

Probablement qu'avant longtemps, il retournera aux annonces classées.

Salut, mimi. Je t'aurais aimé, mais peut-être pas assez.

Le fil

2010-10-22T21:01:00.020-04:00

Comment expliquer.

C'est comme si ton âme prenait de l'expansion.

Un peu comme quand les mots te manquent pour décrire ce qui est parfait.

Ou encore comme l'état d'émotion pure dans lequel tu baignes lorsque tu t'en vas à la rencontre de quelqu'un que tu as espoir d'aimer.

C'est aussi comme quand la voix entre tes deux yeux se tait, et qu'il n'y a plus rien d'autre que toi, mille inconnus, et la musique qui vous transporte tous dans le même sens.

Ou comme lorsque tu es entièrement absorbé à créer, avec la très nette impression d'être en train de contribuer au monde.

C'est l'élément commun à toutes ces situations, indicible et insaisissable, qui me donne donne l'impression d'être enlignée dans une direction.

Mademoiselle crododile

2010-10-18T16:53:00.017-04:00

Ce n’était pas une vraie étreinte. C’était moi qui serrais les bras autour d’un corps en pensant à n’importe quoi d’autre pour ne pas couler, façon éjaculateur précoce.

Une licorne, un bébé en couche, le chat sur le perron qui n’a pas voulu du cube de boeuf cuit dans l'sirop...

Je décontracte les bras, accroche sa joue avec mes lèvres, et sur un beau baiser de malaise, je lui prodigue mes banalités avec l’allure d’une grande dame.

« Ok salut! Bonne semaine! Tu diras bonjour à…! Et fais attention à...! »

Du haut de l'escalier, il me regarde, pas trop sûr.

« Hey. Pas de game, là. Si tu veux que je vienne te voir cette semaine, tu m’appelles. »

« Non, moi j’appellerai pas. Mais si toi, tu en as envie, tu peux. »

Et pleine d’orgueil, j’avale toutes les marches qui me séparent de la rue en pas assez de temps pour que ça ait l’air normal.

Je marche droit devant dans mes longues bottes qui me font des fesses en pommes. J'hésite sérieusement à m'en débarrasser, et à faire le reste du trajet en bas. Marcher sur un tesson de bouteille aurait au moins le mérite de me donner une vraie raison de chigner.

Loin derrière sur le trottoir, un homme fait son jogging, et bêtement, je me retourne en me disant que c’est peut-être lui qui est sorti de son appartement pour me courir après.

C’est con, une femme.

Je bats des cils. Un papa raclant des feuilles me regarde passer avec des yeux contents.

Fuck you papa, fuck you!

Mais bien évidemment que je ne le lui dis pas.

Je m’assoie sur un banc à l’entrée du métro. Je sors mon portable parce que les mots m'éclatent la tête.

Près de l’escalier roulant, un spot plein de stratégie, il y a un vieil homme qui recrute pour son église. Ses cheveux sont léchés proprement, il porte un habit et une cravate, et lorsqu’un autobus ou un métro déverse sa vague de passants, il tend ses dépliants en offrant à tout le monde son dentier en sourire.

Personne ne lui adresse ne serait-ce qu’un regard.

Fait une heure maintenant que je travaille mon mauvais texte, et en tout ce temps, on a dû lui refuser l’existence au moins mille fois.

Ça ne l’a pas empêché de continuer à sourire aux murs, et à rien faire de plus que se repeigner contre les courants d’airs et alterner sa douleur de pied en pied.

Lui, il aurait eu de quoi pleurer, contrairement à moi sur mon banc, jeune, en santé et aimée, qui pleure un petit bouillon de larmes vides.

What the fuck is my problem

Tout d’un coup, ça me revient.

Je vais avoir mes règles demain.

Je traîne mais je ne suis pas une traînée

2010-10-01T16:00:00.002-04:00

Elle avait recommencé à se tenir dans des cafés, mais un peu moins souvent qu’avant pour cause d'un très beau quelqu’un qui avait éclot dans sa vie en même temps que les bourgeons du printemps. L’amour avait remplacé la solitude poétique. Désormais, elle ne traînait plus que pour des raisons académiques.

C'aurait été sage si ça avait été vrai.

La journée était belle et bleue, et soulignait bien l'arrivée glorieuse de l'automne, le grand retour aux bancs de l'érudition, aux trottoirs aux cent couleurs et au café en bol qui réchauffe les doigts.

Et qui, en grande quantité, excite mieux que de la poudre à nez.

À titre d'exemple, jusqu'à présent, et la journée n'était qu'à sa première moitié, elle en avait siroté deux litres au moins, et pissé le double sinon plus, tel un gros percolateur, mais dans l'autre sens.

Elle était donc assise, entourée par la platitude de la connaissance pointue, à écrire le miel et l'eau de rose de la veille au soir.

Il pleuvait fort. Dans le métro, elle s'était peinte une bouche de coquelicot, et aussi loin des regards que le domaine du possible le permettait, avait fait couler deux gouttes de parfum au creux de ses seins.

Elle était arrivée chez-lui un peu mouillée et drapée d'un grand châle, comme une Marilyn.

L'appartement sentait la popotte, la lumière était chaude et il y avait du jazz à la radio.

Lui, il avait le derrière des oreilles qui sentait le savon.

Il lui prit les mains et l'amena à la cuisine, pas peu fier. Il avait passé la journée à faire la petite femme, à penser à tout et à tout prévoir, courant ici pour une baguette fraîche et des cannelés, là-bas pour une bouteille de rouge, et encore ailleurs pour du fromage, des fruits, des légumes et du bœuf, et avant qu'elle n'arrive enfin, il s'était douché, avait dompté sa tignasse puis fouillé pour de beaux vêtements qui ne furent pas trop fripés.

Il l'invita à s'asseoir, et lui servit un chic martini. Elle put plonger les doigts dans la jarre à olives au moins dix fois avant qu'il ne la lui enlève.

Ils mangèrent longtemps, et tout était exceptionnellement bon, et lorsque le vin fut vide, il lui dit qu'un jour, il casserait une gueule pour elle, puis il descendit s'entretenir avec sa cerise.

Après quoi, elle s'évanouit dans un sommeil comme un coma.

Et la journée était belle.

Mon petit corsé

2010-09-21T20:55:00.021-04:00

Je sors avec un créatif.

Il était une heure du matin lorsqu'il a poussé ma porte. Je venais tout juste de laisser tomber ma serviette, quel excellent hasard.

"Salut"

Il était là, avec un sourire mou et des yeux gênés.

J'aime qu'il débarque chez-moi comme ça, un peu trempé, un peu enfumé, après avoir passé la soirée à étaler des idées avec son éternel acolyte.

"J'avais envie de te voir"

J'avais pourtant passé la veille et l'avant-veille à faire la petite femme, à lui cuisiner des plats et à ranger ses armoires, et puis ça faisait trois matins de suite que j'ouvrais l'œil avec son souffle dans mon cou.

Il me voulait sans pause et ça me faisait doux.

Je tire mon tiroir à culottes et l'invite à s'asseoir sur le lit. Il dépose son sac à dos et vient m'embrasser.

Il sent l'automne.

Il est là, tellement habillé et moi pas, et j'ai un peu froid, mais je ne trouve pas de culotte qui aille.

Faut dire que je n'essaie pas tant non plus.

Il s'est assis. Il m'observe. Je lui fais de beaux yeux dans le miroir, et il a l'expression la plus honnête, la plus émue, la plus attirante qui soit.

"T'es belle"

Je referme le tiroir.

Bonne nuit ma coloc. J'espère que tu vas réussir à bien dormir quand même.

My blue jean is tight

2010-06-14T18:37:00.011-04:00

Je me balade en suivant le courant noir de monde.

Partout, tout autour, les robes soufflées par la brise enveloppent le corps des femmes, partout, tout autour, des fesses en devinettes, des fesses comme des salades de fruits.

Oui Freud, j'aurais aimé avoir un pénis.

Être un homme, je saisirais celle qui marche là devant, et que le reste disparaisse pour nous laisser la rue entière.

Son visage est admirable, mais j'en aurais bien peu à faire. Sa robe tomberait, et je saisirais la descente de ses reins pour la ramener contre ma boursouflure pressée serrée. Pliée sous la pression de ma paume autoritaire, je tiendrais sa taille en étau, et penché sur son dos, je recueillerais du bout de la langue la saveur de sa peau de plage, je cueillerais du bout de mes doigts la fleur de ses seins blancs.

J'écarterais ses précieuses douceurs, je leur donnerais de grandes claques élastiques pour le plaisir de les voir bondir, et sous la pression des gémirs et des ongles acryliques de plus en plus aigus surgirait éventuellement l'animal dans un bel éclat de chair.

Je soulèverais son ventre du plat de la main pour insérer le sommet de mon sommet, et je ferais tranquillement saucette, je serais patient, je prendrais mon temps.

Puis je me retirerais pour aller saluer son bouton d'or haut perché, ce que la demoiselle considèrerait avec appréhension. Son "non" sonore serait en fait un "prudence" qui s'ignore, mais je serais gentil, je retournerais là où j'en étais, mais cette fois pour une entrée fracassante, avec les hanches comme deux rennes pour agripper la belle bête qui se cambre.

Oui, si j'étais un homme, je serais dégourdi et vigoureux.

Oh garçon, amène tes doigts de fée et mange-moi comme une mangue.

Wild child

2010-06-13T01:51:00.004-04:00

Sept heures trente qui font mal, l'oeil viré au fond du crâne, oublié hier les rideaux, la lumière ce matin punch comme un poing américain.

L'adrénaline me lève, me pousse malgré mes pieds au lavabo pour un verre d'eau qui coule et se fracasse dans le trou de mon estomac vide.

Je ne suis pas faite pour travailler.

Aujourd'hui sera définitivement un jour grunge, 20 ans trop tard. Ma tignasse dopée au spray-net de la veille ne sera pas retouchée. L'estampe du club gai sur mon bras s'effacera d'elle-même ou ne s'effacera pas.

Je suis démaquillée, c'est déjà ça.

Brosse à dents en joue, gros jean, converse, camisole gris banal, et une veste de coton empruntée, jamais rendue, à un bon garçon qui ne voulait pas que je prenne froid, je m'observe.

Pour quatre heures de sommeil et une nuit à danser ma vie, je me serais attendue à pire: trois étages de cernes et un teint poubelle, au moins. En fait, mis à part un désert dans ma bouche et un moteur dans ma gorge, je suis à peu près cute.

C'est que hier, on s'est empilés dans une toilette.

La musique écrase les conversations, oblige à crier au creux des oreilles, garde les yeux fixes à l'affût des souliers cirés de la sécurité, impossible à entendre arriver, qui débarque avec sa lampe de poche grosse comme une matraque pour balayer les cabinets à l'affut de gens comme nous.

J'ai cinq litres de sang mal répartis qui me battent les joues. Les fesses sur l'émail du réservoir et les cuisses ouvertes sur le derrière de tête d'un ami assis sur la cuvette. Je suis mal foutue, en équilibre avec les talons à plat contre la porte au loquet mou. Il ne peut y avoir qu'une seule paire de pieds visibles, et ce sont loin d'être les miens.

Une troisième comparse, de dos à nous, fouette un sachet et, accotée sur le distributeur de papier-cul qui en a vu d'autres, en pile et concasse les fines granules avec sa carte de l'UQAM.

L'image me fait rire, et je manque de casser notre belle structure.

Puis nous nous désemboîtons, nous sortons un par un, incognitos, à peine plus ragaillardis qu'avant, en tirant l'air du nez comme des professionnels.

Dernier coup de miroir: nous sommes beaux, et la musique est folle.

Allons danser les bébés, que je leur ai dit, et ne pensons pas à demain!

C'est bien ce qui est arrivé.

Misère.

2010-06-10T19:49:00.016-04:00

Je marche dans la bruine et j'ai l'idée fixe, fixe sur la nuit d'hier, sur nos yeux en cadenas et ton frisson dans mon ventre.

Regarde-moi que tu m'as dit.

"Regarde-moi!"

Je t'ai regardé, ton visage empilé sur le mien et ton souffle dans ma bouche, je me suis accrochée à tes yeux, tes yeux comme des puits, des cascades appelant mon essence à surgir, à se mêler à ce qui coule au plus profond de ton être ému.

Deux torrents qui se rencontrent, s'acceptent et se traversent dans un instant de beauté infinie.

Je t'ai regardé, et aujourd'hui je cherche les mots pour décrire l'intensité inouie du moment qui me bouleverse et me colore encore malgré le jour, malgré la pluie.

Creux dans tes yeux, je t'ai vu décoller, l'extase qui t'a hérissé, je l'ai vue, j'étais la, tout près, et lorsque tu es revenu, je t'ai recueilli dans le cocon de mes bras, de mes cuisses, pour un moment échappé du temps où il n'y avait plus rien, que le vide, la lumière, et nous deux, au centre.

Hâte

2010-06-04T18:56:00.007-04:00

Végète au travail, cogne des clous pour avoir trop fêté la veille, et soit dit en passant, le végépâté ça sert à rien, ni à goûter, ni à nourrir.

En attendant que ça passe, je te texte du mièvre auquel tu réponds du mièvre, et ça me fait sourire aux murs.

J'ai hâte de toi.

Hâte de te voir picoté de bleu royal dans ma nouvelle chambre, le genou douloureux sur la dernière marche d'un escabo sale, avec une casquette, la palette à l'envers, et portant autre chose qu'un de tes t-shirts de bands de metal que j'aime beaucoup.

Hâte d'écouter du Normand L'Amour en surveillant la cuisson du poudding chômeur.

Hâte de brainstormer sur des scénarios fous en tirant sur des joins roulés trop serrés.

Hâte de te donner des bouchées de mon misterfreeze bleu.

Hâte de te donner rendez-vous, puis d'ouvrir mes tiroirs à sous-vêtements à la volée.

Hâte d'aller à la Ronde et de trouver ça plate.

Hâte de te faire l'amour dans un lieu achalandé.

Avec toi, avec toi.

Toi et moi et Ricard dans un pédalo jaune.

Claudia et Mathieu ronflant en cuillère.

2010-05-25T03:27:00.003-04:00

C'est fait. Je lui ai parlé de lui.

Il m'a dit des choses belles. Que j'avais été bonne pour lui, que j'avais été sa boîte à surprise, son soleil dans une période noire de sa vie. Je lui ai dit qu'il n'avait pas à être déçu, que la balle avait été dans son camp une éternité, et qu'il avait fait le choix de ne pas la saisir.

Il était triste. J'ai pleuré. Mais j'ai ri. Et j'ai pleuré encore. On s'est rappelés du beau, et il y en avait beaucoup. Il m'a dit qu'il n'avait jamais vibré aussi fort avec quelqu'un. Jamais.

Puis il m'a posé des questions sur lui, l'autre, des questions auxquelles il ne voulait pas de réponses.

On s'est dit qu'on se reverrait autrement, que je devais être heureuse, et que c'était mieux comme ça, au fond.

Il m'a appelé un taxi qu'il a payé, et je suis rentrée.

C'est une page. Une page qui s'envole.

Bye bye bobaraba

2010-04-21T01:05:00.007-04:00

C'est cet hiver que j'ai appris que le club africain fermait ses portes pour un mois entier, mais il y avait autre chose dans l'air, autre chose qu'une odeur de banane plantain ou d'ailes de poulet frites, comme un parfum, une effluve de fermeture définitive.

La police s'était mise à débarquer souvent, et j'ai vu le racisme, j'ai vu les agents blancs descendre les escaliers du hall comme s'ils entraient dans une grotte, avec un air vigilant à fesser dedans, puis longer la piste de danse, faire le tour, se méfier, pour finalement repartir sans un mot, parce qu'il n'y avait rien, il n'y avait jamais rien eu non plus, ni à voir, ni à dire.

Et il y avait autre chose aussi, une amende de la ville qui disait que les hottes des cuisines n'étaient pas réglementaires, mais elles étaient très bien les hottes, neuves et brillantes, quelques centimètres de plus et on les aurait laissées tranquilles, mais ce n'était pas adéquat, il fallait tout remplacer avant la fin du mois, et tant pis si l'argent ne se cueille pas comme les noix de coco.

Bref, rien n'allait plus. Je devais trouver autre chose.

Quelques jours passèrent, puis un soir où serviette au cou, je déblatérais ma vie en me musclant le grand fessier, Alex, mon beau Alex, me fit une proposition d'or.

Ben bébé, pourquoi tu viendrais pas appliquer au spa?

Je suis allée porter mon curriculum vitae le lendemain.

2010-04-21T01:00:00.003-04:00

Grand Tendre n'est plus. Ni grand, ni tendre, ni mien, ni rien.

Deuxieme mois

2010-03-10T20:26:00.005-05:00

Mon voisin du dessus est bruyant, homosexuel, et sexuellement actif.
Mon voisin d'à-côté est bruyant, homophobe, et sexuellement inactif.

L'appartement

2010-02-25T04:13:00.035-05:00

Il avait trois as dans son jeu.

Il avait trois as, le vlimeux!

Le chanceux!

Les dés! Les verres! Les chaises! Les pieds! Se cognent!

Se cognent!

ET TOUT LE MONDE RIT. FORT. LE PLANCHER CRAQUE. FORT. UNE PORTE CLAQUE. FORT.

PUIS UN DES VERRES ÉCLATE ET C'EST IMMENSÉMENT AMUSANT.

Dans mon petit appartement, une chandelle brûle.

Jean Leloup me fixe, ses belles joues creuses écartillées comme deux rideaux sur un spectacle de dents.

Je suis emménagée ici récemment.

C'est petit, mais bien situé. Près d'un métro, du centre-ville, de l'université.

J'y ai installé tout ce que je possède. Mes plantes, mes livres, mon antique fauteuil saumon, ma bergère rose, vieux rose, belle sur ses pattes sculptées, la commode monsieur de ma grand-mère morte du cancer, mes portraits en bambou de Marilyn Monroe, et plusieurs autres objets aussi, un peu plus banals à énumérer.

Et j'ai voulu faire de ce rectangle de plâtre une extension de ma juvénile personne. Quarante mètres carrés de demoiselle. Avec une boule disco au plafond et du Joe Dassin plein les murs.

Un endroit où accueillir des amis, avec des glaçons et de la vodka au congélo, des coupes coupées à la main, et un vieux plancher de bois, et des tapis moelleux, et des prunes, des poires et des raisins dans un grand bol, et du jus de mûres bio, du café frais moulu, et du pain à la croûte qui croustille, à manger avec des fromages du terroir et des confitures faites par des mamans.

En arrivant, j'ai frotté les murs à quatre pattes, avec du Monsieur Net plein les yeux qui brûlent, et j'ai posé, avec un couteau à beurre et beaucoup de mauvaise humeur, des crochets brillants pour accrocher mes foulards et mes colliers. J'ai acheté bien des objets, ma première moppe, mon premier balais, et un siège de toilette coussiné et fushia, décoré de canards à rubans pour remplacer celui qui était là d'avant, avec son beige et son brun brûlés à la cigarette, et par bien des années de diarhées alcooliques, aussi.

Il est joli mon appartement.

Et bientôt, j'allumerai des bougies et ferai bouillir de l'eau de fleur d'oranger pour y inviter monsieur le Tendre, et lorsqu'il y sera et que j'aurai les poignets dans le dos, la joue contre le carreau, j'encouragerai nos clapotis en grande pompe, grande pompe, parce qu'il n'y aura aucun colocataire à ménager, et qu'est-ce qu'on s'en fout des voisins.

Sauf lorsqu'ils jouent aux cartes à quatre heures du matin.

2010-02-11T13:34:00.002-05:00

Je vais recommencer. C'est insensé. Les histoires s'empilent. Les mots sont là.

Je comprends pas.

Le doorman

2009-11-24T04:02:00.031-05:00

Il y avait ce doorman, au club.

Si une femelle paon et un très gros taureau, par une remarquable saloperie de la nature, pouvaient mettre bas d’un homme adulte, ça expliquerait bien des choses le concernant.

Il est donc très viril, large de torse et court sur pattes, avec de très gros biceps et de très petits polos, mais lorsqu’il parle, ses longs cils frottent coquettement contre ses hautes pommettes et sa toute petite bouche s’étire loin devant son visage, comme une fillette.

Depuis l'entrée, il me regardait par-dessus ses verres de whisky, il me regardait en parlant à ses amis, il me regardait en fouillant les clients, il me regardait tout le temps.

Je flashe trop sur toi, c’est fou, t’es ma chérie qu’il me répétait sans cesse de sa voix trop grave pour être vraie.

Et chaque soir où il s’essayait, je souriais sans m'arrêter, et il recommençait à me suivre des yeux. Ça a duré des mois comme ça, lui qui voulait et moi qui ne voulais pas, jusqu’à ce que le patron le renvoie pour avoir cogné trop fort un fêtard un soir.

Il était bête, macho, agressif et arrogant, il sentait fort l’eau de cologne et la sexualité bestiale, du genre qui t’agrippe par les cheveux d’une main et te claque les fesses de l’autre, avec son souffle rauque dans ton cou et sa sueur qui te dégoute dans le dos.

Bref.

Après quelques semaines d’absence, il s’est représenté au club tout seul.

Il avait encore plus de cou qu’avant.

Alors qu’il entrait, je m’occupais de clients qui se lavaient les mains au champagne.

Il s’est installé au bout du bar, a commandé une bouteille de red et a passé la soirée sur un tabouret à s'en aligner des verres.

Et moi, je ne l’ai pas vu, j’étais trop occupée à faire la palette et à danser ma vie.

Et la soirée était bonne, j’étais en grande forme, avec le plateau agile et le bassin en feu, mais vers deux heures trente, je suis sortie prendre l’air pour souffler un peu.

Il m’a suivi.

Je ne l’ai pas remarqué tout de suite, avec les bulles qui m’étaient montées aux joues et les tympans saturés de gros décibels, j'ai donc continué à m'enfoncer dans la ruelle.

Il me suivait toujours.

Je me suis retournée

Il était à deux pas à peine.

« J'peux te parler? »

Sa chemise blanche était sale. Elle tenait de travers sur ses larges épaules, et ses pans aux boutons sautés s'ouvraient sur son ventre lorqu'il gesticulait.

Il s'était vraisemblablement battu plus tôt en soirée.

« Pas tout de suite, d’accord? Je vais venir te voir tantôt. »

« Claudia. Pourquoi tu joues avec moi? »

« Quoi? »

« Oh, fais pas ta garce. »

« Écoute, je sors avec quelqu'un, déjà. »

« Toi écoute. Je m’en bats les couilles de ton quelqu’un. Si je le croise, je le casse en deux, tu vois? »

Il s’approche encore, et il sent l'alcool très fort mais je ne recule pas.

« Le jour où je suis débarqué, j’ai suivi mes potes, et quand je t’ai vu, j’ai flashé. T’étais trop bien. J’ai passé la soirée à leur dire comment t’étais trop bien. »

Et moi je ne réponds rien.

« Je pense à toi tout le temps et toi tu m’ignores. »

Encore rien.

« Je suis pas le plus intelligent ni le plus beau, comme tu vois. »

Et en le disant, il a une émotion, un embarras qui lui fripe la bouche et lui adoucit les yeux.

« Mais j’ai un cœur, et toi t’es dedans. »

Ça, ça m'a fait sourire.

« Laisse-moi une chance, une petite heure pour un café, et je vais te prouver que moi aussi, je suis bien. »

« Non, écoute, ça marche pas comme ça. »

« Je suis sérieux. Laisse-moi une chance, merde. »

Il se rapproche à nouveau. Son corps est immense. Cette fois, je recule jusqu'à avoir la brique au dos.

Et il m'embrasse.

2009-11-19T03:50:00.001-05:00

Tant pis pour le titre, j'arrive pas à trouver mieux.

Honoré Beaugrand mon amour

2009-11-18T18:29:00.019-05:00

Je suis déménagée au bout de la ligne verte. Les premiers jours furent difficiles. Trop loin de mon Villeray, le quartier de fruiteries et de triplex que j'aime tant. Le temps d'un trajet que je barbouillais une pleine page de bile.

Je m'excuse à la pauvre femme que j'ai fixé vingt minutes en ligne.

Vert comme la ligne

Beiges comme tous les sièges vides sauf le sien
Gris comme son teint
Jaune comme son blond
Bleus comme ses bras
Brun comme sa repousse qui s'agence au
Mauve de ses cernes qui s'agence au
Noir de ses sourcils

Elle a la drogue aux veines, l'herpès aux lèvres et l'avortement au ventre.

Puis le terminus.

Au détour des couloirs, des slogans imbéciles, des graffitis grafignés, des rebuts et des gommes aux pieds, des cuisses et des accents gras, des moustaches, de l'or plaqué, des fronts huileux, des démangeaisons, des sacs de plastique, des crachats, des casquettes, des calories.

Et tout au bout, un autobus raté, comme son chauffeur!

UQAM

2009-11-18T17:32:00.007-05:00

Les cernes de café équitable
Les bouteilles d'eau du robinet
Les cells, les bic, les mac
Cerclent les essais rougis
Des étudiants soufflants
En pivots, en caucus
Leurs mauvaises lettres
aux poings
Leurs mauvais mots
aux joues

La vie la vie

2009-11-16T21:14:00.010-05:00

J'habite ici maintenant.

Un monticule de pomelo dans une soucoupe blanche, avec sa pulpe nue et luisante. Une chandelle droite et belle pleure en flaque, le pied bien planté dans le cadavre d'une soeur.

Une lampe. Malgré le boulon nu de son bouton sauté, son abat-jour ayant eu de meilleurs jours et l'éclat disparu de son socle, sa lumière est somme toute correcte.

Un vieux carquois de flèches de bois. Une boîte de fer (200 7.62 MM CARTRIDGES) couverte de poussière. Trois bustes blancs, Beethoven, Mozart et Beethoven encore. Un bâton de hockey au manche de ruban roulé serré. Une courte-pointe qui gratte. Des raquettes de bois vernis. Une paire d'appui-livres en granit. Un chandelier de bronze avec le petit Jésus mort entre les branches.

Des cartons, des sacs, les miens, qui ne contiennent rien d'urgent, éventrés depuis un mois déjà.

Une pelure de banane fleurit dans un verre. Ma brosse à dent repose au coin du bain. Un tiroir ouvert. Mon séchoir dans le couloir. Un panier plein de culottes. Des piles de vêtements sur lesquelles on ne doit pas piler.

Marilyn Monroe seule sur un mur est plantée sur un clou qui était destiné à autre chose.

C'est ma chambre dans un coin du salon, avec mon lit, ma douillette, mon bon matelas, mon fauteuil saumon, mes colliers, mes crèmes et mes livres.

Bref, le père de mon coloc est décédé, et moi j'ai éparpillé ma vie tout autour.

L'homme, la femme et la fille.

2009-10-28T01:35:00.010-04:00

Est assise une brune l'air absorbé.

Elle mange des abricots d'un orange brûlant sur le cuir de son manteau. Elle les gobe un et un et un autre encore avec l'autre main sur un calepin.

Sac de cuir et de patchwork couleur rouille, collier de billes de bois de rose, un jean couleur vrai jean et deux espadrilles pour courir.

Elle note. Elle dessine des lettres attachées avec la pointe effilée de sa plume bon marché. Elle ne lève jamais le stylo du papier.

Elle écrit sur la femme assise près de la porte du fond du wagon. La femme est grasse et fleurie. Elle transpire, et son corps sent le savon et l'eau de parfum. La fille écrit sur les veines bleues et mauves dans les plis de ses bras. Elle écrit sur la peau dodue et lourde de son ventre. Elle note les petits ongles manucurés et les cheveux soyeux. Elle fixe et gratte tous les détails de son anatomie de grosse femme.

À gauche, un homme. La fille qui mange des abricots avec des souliers de course écrit qu'il est très beau. Elle écrit qu'il a les yeux agencés au doré des champs de blés. Elle écrit qu'il a les lèvres qu'elle avait imaginé à Éros. Ses joues deviennent aussi roses que son fard à joues. Elle attache ses lettres mieux qu'avant.

L'homme lit un journal sérieux. Il tourne la page à moitié parce qu'il remarque la grosse femme.

La fille regarde l'homme.

L'homme regarde la femme.

La femme ne regarde rien.

La fille regarde la femme.

L'homme regarde la femme.

La fille regarde son reflet dans la vitre.

La femme remarque l'homme.

L'homme sourit à la femme.

La femme regarde son reflet dans la vitre.

La fille sourit à l'homme.

L'homme regarde la fille.

La femme regarde l'homme.

L'homme regarde la femme.

La fille regarde la femme et quitte.

Sayed

2009-10-02T14:17:00.022-04:00

Sayed le prince noir, avec son chef d'oeuvre de visage, son corps comme une oeuvre d'art.

Sayed, six pieds un de garçon du désert.

Sayed, une jeune fille dans le corps d'un bel homme, avec l'essence de l'innocence dans le marron de ses yeux de biche. Sayed, le cheveu noir hérissé au fer plat, le menton bleu de barbe drue, le nez délicatement aquilin et les lèvres, ah les lèvres, parfaitement douces, roses, gonflées et obscènes. Sayed aux dents de perles, au teint sableux, au grain de peau sublime, Sayed avec son grand corps svelte, ses pectoraux et ses colonnes d'abdominaux.

Sayed le gentil, le coquet, le bien élevé. Sayed à l'accent mélodieux et à la voix d'oiseau. Sayed au sourire d'enfant qui remue le dedans.

Sayed qui a très faim et qui gémit en mastiquant. Sayed qui grogne. Sayed qui chante. Sayed qui joue.

Sayed aux souliers cirés, aux chemises pressées, aux parfums luxueux. Sayed aux mille produits coiffants.

Sayed l'étudiant en finance qui aspire à être riche.

Sayed comme le Kamasutra, grands respirs et effleurements exotiques, les yeux dans les yeux et les paumes pressées.

Sayed "Chérie viens m'embrasser"

Sayed son oreille sur mon coeur et nos jambes entremêlées.

Sayed que je laisse dormir et à qui je prépare à déjeuner.

Alex

2009-10-02T12:13:00.012-04:00

Alexandre. Acteur. Cinq pieds sept pouces de québécois. Des yeux bleus à y plonger. Une crinière de cheveux chocolat, épais et raides, brillants, vivants, qui rebondissent et coulent entre les doigts. Une barbe, une vraie, bien taillée, bien fournie, qui flatte les joues, qui respire l'homme.

Une tendance à la couleur, au kaki, au vert lime et à l'orange.

Alexandre le joueur de hockey. Alexandre crème glacée Coaticook, pommes Macintosh et lait Québon.

Alexandre l'intense. Alexandre le stoïque, jamais décontenancé, toujours confortable. Alexandre le conteur. Alexandre le gastronome qui cuisine des repas cinq services. Alexandre et la meilleure tarte aux pommes du monde.

Alexandre chapeau, cravate, mais bermudas, aussi.

Alexandre le duveteux, avec ses fesses parfaitement sphériques et son ventre plat et poilu à piquer un somme au chaud. Alexandre aux mains dures qui cherchent les mains douces. Alexandre qui fouille de la langue, qui embrasse, qui masse et qui savoure.

Alexandre "J'ai envie de me coller".

Alexandre, mon oreille sur son coeur et nos jambes entremêlées.

Alexandre qui me laisse dormir et me prépare à déjeuner.

Amin

2009-08-21T11:02:00.013-04:00

C'était ma soirée.

La coloc se préparait à quitter pour le mois. Elle vidait ses tiroirs, et moi, j'avais envie de danser le twist.

J'avais pris soin d'ouvrir toutes grandes ouvertes les portes de l'appartement.

Entrez, le bon vent, le bon air. Véhiculez son odeur, évacuez son parfum, que je me gave de son absence pendant un mois tout grand.

Et j'étais là, dans ma chambre, avec la figure tartinée d'argile à papoter virtuellement, lorsque je crus entendre carillonner la porte d'entrée, mais je n'attendais personne, et c'était impossible qu'elle reçoive si tard, le soleil était couché depuis deux bonnes heures, au moins.

Je risquai un oeil rond, une joue crémeuse hors de ma chambre.

Se tenait dans l'entrée un petit arabe bedonnant, d'apparence bon papa et mari fidèle.

Il me regardait comme on regarde un petit animal à travers les branches d'un arbre, et moi, j'ai fait comme si j'étais la reine du quartier, j'ai marché dignement jusqu'à la salle de bain avec ma robe de chambre en serviette et mon masque craquelé.

Il devait venir réparer le câble ou répandre la Bonne Nouvelle, très peu pour moi merci beaucoup.

À ma sortie, il était encore là, avec son sourire pincé qui lui donnait un air de très gros crapaud.

-Um Clawdi! Pou-tu veni? que j'entends du fond du salon.

Non, non, je retournais à ma chambre, le visage neuf, la nudité confortable. Non, non, vraiment, laisse-moi tranquille.

-Donne-moi un instant, je m'habille.

Je suis ressortie avec le vieux t-shirt de Tchoukball que le Grand Tendre m'a prêté et que je ne lui ai jamais remis, et c'était bien assez présentable pour le chic duo qui m'attendait au salon.

-Clawdi, moi pâti mais tou va avoir lé nouveau colocataire pou lé mois.

Je regarde mon quarantenaire poilu jusqu'au yeux, avec ses bottes en été sur mon tapis d'entrée et sa montre en or plaqué bien trop large même pour son poignet viandé.

La terre ne tourne plus, mais ma tête, oui, beaucoup.

-Enchantée, monsieur.

Je lui tends une main qu'il sert volontiers.

-No, no, pas lui. Ici.

Il y avait un troisième comparse que je n'avais pas vu. Un troisième comparse de six pieds passés, avec un âge qui ressemble au mien, un ventre dur et une grande paume ouverte.

-Salut. Moi c'est Amin.

-Salut. Claudia. Enchantée.

Et on s'est serré la main longtemps, et c'était pas si mal, finalement.

Ce sera bon

2009-08-12T01:55:00.013-04:00

Marie fait trotter ses orteils vernis. Je pars dans trois minutes que je lui ai dit.

Elle n'a pas fini de m'attendre coin Maisonneuve et St-Denis.

C'est qu'elle est jolie, Marie. Elle me met en retard par coquetterie.

Une fois assise dans un wagon filant vers le centre-ville, je croque des cerises, j'en empile les noyaux au creux de mes joues.

J'ai hâte de lui raconter. Hâte de lui annoncer la bonne nouvelle.

Berri Uqam neuf minutes plus tard, je mitraille une poubelle avec fracas, c'est la grande classe, mais pas question de ralentir mon pas, Marie m'attend, et elle va probablement être en robe à se faire tourner autour par quelques petits bonshommes aux nombrils luisants.

Je lui envoie la main. Elle est là, bien droite sur son bout de trottoir, son sac dans les mains, mine de rien. Elle est toute en jambes et en lèvres aujourd'hui. Une bien belle teinte.

-Femme! Bonjour!

-Salut! Désolée, je suis en retard.

Elle ne me reproche rien, me dit plutôt qu'elle n'attendait que depuis dix minutes. Je la complimente sur son rouge à lèvre. Elle s'exclame en mignonnette.

-Marie. Marie, devine quoi.

-Quoi?

-Marie. J'vais être toute seule pendant un mois. Ma coloc retourne en Chine!

-Femme! C'est merveilleux.

-Marie! J'vais organiser un party! Des partys! Plein de partys! On va faire du bruit, on va piler sur son lit, j'vais me laisser traîner, j'vais pas rien laver! On boira, on fumera dans l'appartement, et je n'arroserai absolument pas ses plantes.

Elle rit.

-Marie! Réalises-tu? Réalises-tu? Je vais mettre tous les thermostats à trente-cinq degrés, je vais prendre des bains de trois heures, je vais accrocher tous ses sous-vêtements jaunes à la corde à linge et je vais les laisser là tout le mois.

-Oui madame. Et tu m'inviteras à coucher, et on se fera des soirées de filles avec des masques et des petits pots de crème.

-Ah, Marie. Ce sera bon.

Claude Legault

2009-07-22T16:21:00.006-04:00

Claude Legault coupe du bois avec une hache rouge

Claude Legault se lève de bonne heure pour préparer des déjeuners au lit

Claude Legault cuisine sur le grill

Claude Legault a de gros biceps blancs

Claude Legault va à la chasse dans le Nord avec ses chums

Claude Legault ne parle jamais de sa blonde au lit

Claude Legault aime son père et respecte sa mère

Claude Legault aiguise ses couteaux de cuisine

Claude Legault pleure dans le garage en donnant des coups de marteau de temps en temps

Claude Legault déjeune avec de la viande, plusieurs oeufs et des shakes de protéines

Claude Legault balance ses enfants à une main

Claude Legault amène les enfants de l'équipe de soccer manger de la crème glacée après les matchs

Claude Legault porte une casquette à l'envers lorsqu'il bricole

Claude Legault ne trempe pas ses Pattes d'ours dans du lait

Claude Legault fait ses changements d'huile

Claude Legault donne des coups de poings dans les murs

Claude Legault oublie ton anniversaire mais s'excuse avec un très gros bouquet de fleurs

Claude Legault amène sa femme à la pêche, pose les vers sur les hameçons et rame tout seul

Claude Legault ne te trompe pas

Claude Legault fait des tours de char avec son père

Claude Legault cire sa voiture

Claude Legault lance les enfants dans les airs

Claude Legault amène une glacière à la plage

Claude Legault ne se coupe pas en se rasant

Claude Legault peut faire faire six bonds consécutifs à n'importe quel galet

Claude Legault sait dire quel temps il fera demain

Claude Legault relâche les insectes dans la nature

Claude Legault se lave avec une barre de savon et une débarbouillette

Claude Legault donne des fessées

Claude Legault porte une montre

Ah, Claude Legault

21

2009-07-20T20:47:00.009-04:00

La fête tous les soirs, l'été chaque nuit, se baigner tout habillés, mais est-ce de la coke dans leur nez?

Je me présente comme écrivaine avec foulard et lunettes vides.

Des cernes bleus sous mes yeux. Poches de thé, tranches de concombre, bois de l'eau, roule la caféine, ce n'est pas encore le temps d'être laide.

On m'aime de tous bords tous côtés et je n'ai rien à répondre.

La plage, les épaules qui tirent le buste pointu, tombe endormie sur le sable, rêve au cancer de la peau.

Des grains de beauté partout dans mon dos, et des taches de rousseur sur mon nez, c'est nouveau.

Mélanomes, qu'est-ce qu'un mélanome? Il est quatre heures du matin et je poche mes yeux à tout lire sur les mélanomes.

Un garçon à chapeau. D'où est-ce que tu sors, mais d'où est-ce que tu sors qu'il me répète avec son sourire creux dans mon oreille.

La musique est forte mais je n'entends que lui.

Regarder un écran, commenter et rire, gin à mes lèvres et ses lèvres sur mes lèvres, et il glisse ses doigts entre les miens comme ça, pour rien.

Ses yeux sont bleus et je lui apprends à les fermer lorsqu'il m'embrasse.

Être enceinte. Acheter des tests. Les couvrir de pipi et les laisser traîner parce qu'on n'est pas vraiment enceinte.

Aimer une Marie qui me complimente sur ma belle mâchoire et me peigne avec ses doigts.

Sortir danser, faire cavaler nos jambes nues et collectionner les regards dédoublés.

Aboutir chez un étranger qui pense avoir gagné le gros lot, le duo gros lolos.

Repartir avec le premier métro en le laissant avec les yeux rouges, le rire jaune et la bourse bleue.

Au parc

2009-07-15T19:14:00.006-04:00

Il y a des enfants, des bourdons et des fleurs.

Les enfants courent les bourdons et les bourdons courent les fleurs.

Il y a un homme, là-bas, brun et reluisant, bien assis, tout ouvert, qui regarde qui le regarde.

Il y a des vieux avec du pain, des jeunes avec du vin, des cyclistes à boîte à lait, des casquettes, des ballons, des running shoes, des trèfles et des fourmis.

Il y a une maman canard, des bébés canards, un avion qui pond des nuages, une musulmane qui a chaud, des papas pousse-pousses et des chiens en laisse.

Il y a l'herbe, le soleil, et mon bikini neuf.

Mais toi, t'es pas là.

Rencontre du deuxième type

2009-07-12T03:45:00.010-04:00

Il y a la sexy, avec du crayon à lèvres et des robes décolletées, des cheveux comme des jardins et des talons dorés.

Elle sait. Elle s'offre. Elle joue la comédie.

Et il y a la sexy, penchée, en shorts de jean filés, qui ramène une mèche derrière son oreille avant de boire à la fontaine, qui échappe une bretelle mais ne le remarque pas.

Elle ne sait pas. Elle se contente d'être. On lui prend, on lui prête.

Hier, je me promenais.

J'avais soif, et il y avait ce restaurant rouge et or qui affichait de délicieux breuvages.

Sa mère l'a appelée au comptoir quand j'ai commandé à boire. Elle sortit des cuisines de son petit pas rapide et poli.

Une chinoise jolie jolie.

Elle portait une robe noire et sobre, au tissu épais et à la coupe rigide. Serré autour de sa taille, un tablier fleuri, avec du rose et du blanc, et de la dentelle bordant les bretelles.

Ses cheveux tenaient en un chignon échevelé, aux mèches serpentines à la vapeur des cuisines.

Elle s'essuya les mains et me salua en souriant, en s'inclinant.

C'est qu'elle ne parlait ni français, ni anglais.

Elle saisit un grand pot de poudre goûteuse, prit une cuillère, en versa deux fois dans un malaxeur, alla chercher un autre pot, en ressortit deux cuillerées, ajouta une quantité soigneusement mesurée d'eau, et chacun de ses gestes étaient minutieux et délicats.

Et lorsqu'elle se pencha pour atteindre la glace du congélateur, son col rond bailla, découvrant son cou en contre-plongée, une vue magnifique sur sa vallée.

Le niveau de la glace était bas, elle se pencha d'avantage, et son col recula encore, découvrant le rebondi de ses seins blancs et dodus, nus sous le tissu de sa robe.

Elle racla une tasse bien pleine, et son col se relâcha complètement, sa poitrine eut une petite vague, ses mamelons sautillèrent pour une brève apparition.

Je les ai vus, je les ai vus, je les ai vus.

Sitôt aperçus que j'ai fait un tour sur moi-même, que je me suis vivement détournée pour fixer une quelconque breloque, un dragon moustachu, je ne sais plus, pour cacher mon sourire qui n'en finissait plus de grandir.

Et elle n'a rien vu, elle n'a rien su, elle a planté une paille dans mon verre et m'a rédigé une facture à la main.

2009-07-08T06:25:00.000-04:00

Non, je l'enlèverai pas.

Censure

2009-07-08T05:27:00.023-04:00

Je suis dans le métro. Il est très tard. Tu entres dans le wagon. Je suis assise. Nous ne nous connaissons pas. Nous sommes seuls.

Tu sembles revenir du travail. Tu es décoiffé et juste un peu sale. Face à moi, tu déboutonnes tes manches, puis le corps de ta chemise que tu enlèves et plis sous ton bras. Tu tends le cou d'un côté et te masses la nuque distraitement.

Ta journée semble avoir été dure.

Je t'observe.

Tu portes un t-shirt noir assez banal, mais sur toi, sur la largeur de tes épaules, sur le rebondis de tes pectoraux, le tissu se tend et met en valeur ta virile carrure.

Le métro prend de la vitesse, nous entrons dans un tunnel.

Nos regards se croisent. Je ne bronche pas. Au bout de quelques secondes, tu esquisses un sourire et regardes ailleurs, un peu embarassé.

Je fouille mon sac. Tu profites de ce moment pour m'observer plus attentivement. Mes seins semblent pesants à mon soutien-gorge. Tu voudrais bien les empoigner, les libérer de leurs bonnets pour les prendre en bouche.

Ta verge pulse légèrement.

Je trouve ce que je cherchais, et relève les yeux vers toi. Cette fois, amusé par mon audace, tu me fixes sans ciller.

Je retire le capuchon d'un tube de baume à lèvres et en déroule le bâton. Mon regard descend, se pose sur ta nuque, tes pectoraux, ton ventre, et ultimement sur ton sexe qui se dessine lentement.

J'ouvre la bouche à demi, sors bien mes lèvres pleines, et tout en fixant le renflement de ton denim, je les couvre de baume humide.

En comprenant mon manège, tu es parcouru d'un frisson d'adrénaline, et ta verge se fait lourde

Tu te sens exposé.

Ces lèvres, tu les imagines cerclant son gland, le suçotant doucement, avec un petit pointu de langue avide qui pique et qui fouille pour être abreuvé.

Tu gonfles de plus en plus, mais ton jean manque d'espace pour toute cette viande.

Ton réflexe premier est de déplacer ton membre pour qu'il puisse allonger le long de ta cuisse à son aise, mais tu n'oserais tout de même pas plonger une main dans ton pantalon.

Je mouille mon doigt de baume et le passe tranquillement de lèvre en lèvre.

Pour te soulager, tu tentes de bander tes muscles fessiers pour déplacer quelque peu ta braguette, mais rien à faire, le tissu est trop bien tendu.

Et je continue mon jeu, je continue à napper mes lèvres en fixant ton sexe.

Tu n'y tiens plus, tu déboutonnes le premier bouton de ton jean pour y glisser une main.

Je me lève.

Le wagon entre en station, mais celle-ci est pratiquement déserte.

Je te veux.

Je t'embrasse, je te mordille, je force ma langue dans ta bouche, et tu sens l'effluve tiède de ma chevelure, mes seins ronds contre ta poitrine, ma main te frictionnant l'entre-jambe, et un à un, les boutons de ton jean qui sautent.

Tu as de la difficulté à bien réaliser ce qui t'arrive.

J'écarte l'élastique de ton caleçon, et enfin, tu es libéré de la pression, tu t'étales de tout ton long.

Ta chemise tombe de ton bras qui ne la tient plus.

Je te donne un grand coup de langue aux lèvres comme un au revoir, un signe de départ, car je te quitte pour m'attaquer à ton gland violacé.

Tu gémis ton incrédulité.

Et tu es si solide que j'ai à peine besoin de te découvrir. Je te tiens, poings fermés, et je te lèche goulûment, comme une sucette, un gros bonbon sucré.

Tu gémis ton soulagement.

Après maintes lampées avides, j'attrape la base de ton membre pour en lisser la peau. Je change de cadence, faisant maintenant de longs aller-retours serrés. J'appuie le plat de ma langue sous ta verge aux veines saillantes, et je remonte jusqu'à ta couronne en t'enveloppant si bien que tu croirais pénétrer une étroite pucelle.

Je te suce, je t'aspire, je te mange, et à un certain moment, les sensations sont si fortes que tu te sens perdre pied. Tu recules d'un pas, et ton dos percute les portes closes, mais plutôt que de t'échapper, je m'ajuste parfaitement à ton mouvement.

Je suis gourmande, tenace, je t'ai, je te tiens.

Cette fois bien planté sur tes pieds, tu prends ma tête entre tes paumes, tu te cambres, tu te tends pour que je te gobe dans toute ta longueur.

Tu te sens énorme.

Tu te penches vers moi et plonge ta main dans mon col, contourne habilement le soutien gorge, et saisis un de mes seins, chaud et lourd dans ta paume. Mes mamelons sont tout petits, pâles et délicats, dressés sous tes doigts qui palpent et qui pincent.

Et tu te penches d'avantage pour relever mon chandail et exhiber ma poitrine, mais en te sentant te replier sur moi, j'avance ma tête entre tes jambes, et je te suce de plus belle, et tu sens mon front contre ton ventre, ma bouche dégoulinante de salive qui t'aspire, et tu restes un moment ainsi, replié, avalé, mais lorsque tu te relèves, tu ne gémis plus, tu ne parles plus, tu t'appuies sur les portes et t'abandonnes en te concentrant seulement sur mes lèvres, ma langue, mon souffle, qui vont et viennent et qui vont et qui viennent.

Je sens le relief de tes veines sous ma langue, je sens ton scrotum se raffermir, et tu gémis doucement, tu te sens monter, si dur, si gonflé, et j'accélère, je veux te boire, tu gémis encore, tu te sens si incroyablement compressé, et je bouge parfaitement bien, je bouge si bien que tu te perds, tu décolles, tu agrippes ma chevelure, tu t'enfonces au plus profond de ma gorge, et ça y est presque, ça y est presque, ça y est, ça y est tu jouis, tu exploses, tu râles et ton sperme chaud me coule sur la langue, me coule dans la gorge sans que je ne puisse rien y faire, car tu me tiens bien, tu me maintiens pour ne pas me laisser lâcher prise, pas maintenant, pas encore, pas alors que tu te vides, si bien, si bien, si bien...

Lorsque qu'enfin, tu me lâches, je m'affale dans un grand respir avec un long coulis de sperme et de salive que ton abus m'a empêché de retenir.

Tu glisses le long des portes, et tombes assis par terre, à sec, complètement à sec, la verge secouée de spasmes.

Je me lève, couvre mes seins, et souris.

Pas capable

2009-07-08T03:23:00.000-04:00

Vous que je connais.

Vous qui me lisez.

Vous m'emmerdez.

J'ai envie d'écrire salement. J'ai envie d'écrire sans devoir être à la hauteur. J'ai envie d'écrire sans être connue, ni par le Tendre, le petit frère, cet homme à mon travail, ou tous ces amis trop enthousiastes qui réclament du boni avec des étoiles dans les yeux.

J'ai envie d'écrire.

J'ai envie d'écrire.

Mais vos yeux me gardent bien de le faire.

Si vous saviez, si vous saviez tout ce que j'aurais à raconter.

Les mots me viennent déjà en bouche, comme un flot de salive sucrée avant un gros dessert.

Mais voilà, vous me lisez, et je vous emmerde.

2009-07-08T03:01:00.000-04:00

Je suis désolée. Je suis dans une spirale de censure infinie.

Ça va venir.

Triple H

2009-07-03T00:20:00.004-04:00

Je m'ennuie de l'époque où j'écoutais la lutte à la télé.

La grosse lutte américaine sale, où on te prend pour un con, un vraiment très très gros con.

Avec de la violence et du cul, du cul huileux, bronzé, parfait, et des drapeaux américains partout, partout.

L'écran en coin de salle diffuse un match sur mute.

Ozzy gueule par dessus.

Tout est parfait.

Allume

2009-07-02T23:50:00.010-04:00

Arrête de me regarder.

Tu ne m'intéresses pas.

Merde.

Avec ta Labatt bleue. Ton petit air de séducteur. Ton vieux t-shirt et ta coupe de cheveux cheap.

J'ai bu le cocktail que tu m'as fait apporter. J'ai remercié le serveur et je l'ai bu sans même jeter un regard à la salle.

Qu'est-ce que tu attends, comme ça? Le bar se vide, les gens quittent un à un, mais toi tu restes là. Accoudé au bar. Ne comprenant pas l'anglais.

Tu me fixes comme un prédateur, mais parfois ton regard se perd et tu tombes dans la lune.

Tu as quarante ans, risible petit bonhomme.

Arrête de me regarder.

Tu ne m'intéresses pas.

Merde.

Rappel logique

2009-07-02T23:34:00.002-04:00

Lisez Billy (avant) avant Billy (après).

Billy

2009-07-02T23:32:00.011-04:00

Je te vois, Billy. Vieux barman Croate, toujours bien habillé, la chemise pressée, l'ourlet appuyé sur ta ceinture à boucle dorée.

À ton bar, tu donnes la moitié des verres que tu sers, tu prends des nouvelles, tu refuses les pourboires, tu frottes ton comptoir, tu marches un peu parce que tu t'ennuies, tu regardes dehors, tu t'assoies dans un coin en attendant que les jeunes s'amusent.

Et à deux heures du matin, tu as bien réussi Billy, les jeunes sont saouls, ils fument des clopes et de l'herbe. Les amis des uns sont devenus les amis des autres, et c'est de ta faute. Pendant qu'ils s'amusent, toi, tu cognes des clous derrière ton comptoir. Sur ta vieille chaise, tu te réveilles aux quinze minutes en attendant l'heure de la fermeture.

"Encore une heure, encore une heure,"

Et quand tu ne dors pas, tu regardes les femmes.

Lorsqu'une femme se présente à ton bar, tu lui fais les yeux doux, tu lui fais blagues ou des jeux de mots, tu trouves des excuses pour lui toucher les mains.

À moi, tu as donné un double sur la maison, puis un autre sur toi, et tous tes doubles étaient en fait des triples, avec du soda qui déborde et éclabousse le comptoir. C'est bien gentil, mais je comprends mal pourquoi tu aimes tant me voir boire, Billy. Tu sais bien que je ne serai jamais suffisamment saoule pour vouloir de toi.

Tant pis, tant pis pour toi.

Mais j'ai bien bu, faut que j'évacue maintenant.

Sans t’avoir rien demandé, tu viens m’ouvrir la porte de la toilette des dames, tu vérifies si c'est propre et s'il y a ce qu'il a tout ce qu'il faut, et lorsque je suis entrée, tu rembarres même derrière moi, comme tu es courtois.

Mais on dirait que toi aussi, tu as besoin d’aller.

Tu t'embarres dans la salle de bain juste à côté.

Aaah.

Qu'est-ce que c'est?

Un grand trou sous le lavabo?

Je te vois Billy, vieux salopard.

Billy (avant)

2009-07-02T21:37:00.012-04:00

Je te vois, Billy.

Toujours bien habillé, la chemise pressée, l'ourlet appuyé sur ta ceinture à boucle dorée. Tu prends soin des jeunes parce que ça te fait plaisir, Billy.

Tu donnes la moitié des verres que tu sers, tu prends des nouvelles, tu refuses les pourboires, tu frottes ton comptoir, tu marches un peu parce que tu t'ennuies, tu regardes par les fenêtres, tu t'assoies dans un coin en attendant que les jeunes s'amusent.

À deux heures du matin, tu as bien réussi Billy, les jeunes sont saouls, ils fument des clopes ou de l'herbe, ils parlent et partagent avec des inconnus. Ils s'amusent Billy, et toi, tu cognes des clous sur ta vieille chaise, tu te réveilles aux quinze minutes pour vérifier les aiguilles de ta montre.

"Ils ont encore une heure, encore une heure,"

Tu peux somnoler comme ça longtemps parce que les jeunes n'ont pas beaucoup d'argent.

Je te vois Billy, vieux Croate bienveillant.

Bédaine

2009-06-28T17:24:00.013-04:00

On dirait que mon ventre est plus rond que d'habitude. Juste un peu. Quand je le sors. De côté, ça paraît plus. Ouais, j'ai une petite bédaine. Je suis peut-être enceinte. Mon dieu, peut-être.

Comment je lui annoncerais ça?

Grand Tendre, on doit parler.

Grand Tendre, faut qu'on parle.

Grand Tendre, j'ai une nouvelle à t'annoncer.

Je suis enceinte.

Je porte ton enfant.

Ton enfant. Notre enfant.

Un enfant.

Je vais devoir me faire avorter. Avec des ciseaux et des pinces. La grosse charcuterie. Le traumatisme. La dépression.

À moins que je ne le garde.

Non.

Oui?

Je mettrais de grands chapeaux. Mes seins seraient deux lourdes gourdes serrées dans de longues robes d'été. Je promènerais mon bébé, protégé du soleil dans un joli landau, et les gens se pencheraient pour me dire que c'est le plus beau.

Oh, quel beau bébé madame!

Merci, merci.

Il aurait un nom funky, comme Cyrus. Et une chambre verte.

À moins que ce ne soit une fille.

Une petite fille.

Une Margaux, avec un X.

Emma Éva Emilie

Lola.

Lola, ça serait malsain.

Il doit bien me rester un ou deux tests de grossesse.

Petit pipi.

Ah.

Non.

Dommage.

Blogoff l'incontournable

2009-06-26T22:07:00.001-04:00

Blogoff demain. Soyez-y.

This is the end

2009-06-25T09:41:00.003-04:00

Il ne sait pas fredonner sans fausser.

Il a un orteil avec la forme très exacte d'une enclume.

Il parle anglais en aspirant toutes ses voyelles.

Il aime les sandwichs à la crème glacée, le Crush à l'orange et les céréales Vector.

Grand Tendre, ayant retrouvé un poste de gérant de bar bien mieux que celui qu'il avait perdu, avec grande crise et fracas, voilà trois ans, tope le soixante heures semaine depuis le début du printemps.

Et il va, et il vient, du bureau au bar, du bar au bureau, à faire des doubles, et parfois des triples lorsque vraiment, on exagère.

Entre le boulot, les pratiques et le dodo, on s'est que très peu vus.

C'était pas plus mal, en fait. De mon côté, je me promenais, je célébrais, je rencontrais des gens.

Du sien, il travaillait.

Et lorsqu'on se retrouvait enfin, je lui racontais toutes mes histoires, j'étais une gamine heureuse dans les bras de son amour de Monsieur.

Puis juin est arrivé.

Juin, le mois où Madame revenait.

Il ne savait toujours pas ce qu'il ferait avec toute cette histoire. Il ne savait rien. Il ne voulait pas en parler. Il se sentait de plus en plus lourd.

À force de ne pas en avoir de nouvelles, j'ai fini par oublier, par me dire qu'au fond, rien ne changerait, qu'elle ne reviendrait pas, que je continuerais à sourire aux passants en me rendant chez-lui, et qu'il continuerait à m'écrire de petits mots salés jour après jour après jour.

Mais voilà, c'est fini, il m'a annoncé qu'elle rentrait définitivement demain.

-Je... Je vais lui laisser une chance. Je vais la laisser s'installer, et on verra, on verra si les choses vont s'arranger.

Ce soir, je suis passée le voir pour une dernière fois. Il m'a montré son bureau et ses coups de soleil, puis on s'est rendus chez-lui, enfin, chez-elle-et-lui.

Nous avons commandé du poulet, il est descendu en pantalon pyjama nous chercher à boire, et j'ai pleuré.

Te rappelles-tu des journaux, de la crème glacée frite, des petits biscuits chinois?

Des chambres d'hôtel qu'on louait en combinant tout notre argent?

Des disques lancés à travers le salon?

De tes bisous sur ma joue ronde de boule de gomme?

De la trace de nez aux carreaux des fenêtres où je t'attendais?

De tout ce que j'ai pu te dire au travers d'un rideau de douche?

De la guitare, des steaks, des joins, des sandales à retirer, de ton jean immensément troué?

Des messages sur pagette, des pauses, des vingt-cinq sous et des salles informatiques?

Tu sais, quand j'écoutais des amis me raconter leurs belles histoires d'amour, je me plaisais à penser que la nôtre était mille fois mieux.

Quand je me sentais un peu triste, un peu seule, j'avais hâte de te voir pour aller mieux.

Quand je vivais quelque chose digne de mention, j'avais toujours envie de te le raconter en premier.

J'espère qu'elle t'aime autant que j'ai pu t'aimer.

2009-06-22T14:42:00.002-04:00

Je passe tous mes moments de libre à prendre des douches, me coiffer, et faire la fête jusqu'aux petites heures. C'est l'été. Je bloguerai de tout ça bientôt.

Les plaisirs de la vie

2009-06-18T01:45:00.057-04:00

Thomas est un ami, très grand, très large, avec une gueule carrée, une bouche toute en pulpe, des sourcils épais, et une tête bien garnie.

Thomas est mon ami straight.

Ingénieur et papa, il ne boit pas d'alcool, ne fume rien qui se fume, écoute du Mozart, joue du piano et court le marathon.

Thomas vient tout juste de revenir de Croatie, qu'il a visité pour le plaisir.

Il aime discuter philosophie, politique, science ou du sens de l'existence.

Attablée avec lui, je me commande un gros burger, une grosse bière. Il fait de même, mais préfère un verre d'eau.

Je le pique, un peu.

-Tu sais, à la grandeur que t'as, c'est pas un verre qui va te faire de l'effet.

-Je sais.

-Pourquoi tu t'obstines à ne rien boire du tout?

-Parce que j'en ai pas envie.

-T'es tellement straight! As-tu déjà bu une bière, ou un verre de vin? C'est un des plaisirs de la vie.

Il me regarde, longtemps, puis se penche vers la table. Sa voix devient si grave que je dois tendre vers sa bouche.

-Je suis le gars le moins straight que t'as rencontré de toute ta petite vie.

Je me recule sur mon dossier, bras croisés, l'air bien peu impressionnée.

Il balaie la salle des yeux avant de revenir fixer regard sur moi.

-Quand j'avais ton âge, j'ai suivi ma blonde dans le Nord, dans un petit village d'à peu près cent cinquante habitants. Je connaissais personne. Tous mes amis se trouvaient à trois cent kilomètres de distance. C'était l'hiver. Y'avait ni cinéma, ni club, ni rien. Le jour, j'étudiais. Le soir, j'étais doorman dans un club de danseuses. On me payait pour sacrer des volées au monde, et je finissais tous mes shifts à vider des bouteilles de Jack avec le proprio. Ma blonde m'a éventuellement crissé là.

Je rentrais chez-nous le soir, et y'avait rien à faire. Rien. C'était tellement plate que je me suis mis à vendre de la marijuana pour me distraire.

Je faisais l'allé-retour du village à Montréal à toutes les semaines, la valise pleine de pot, à rouler dans le tapis sans permis. Je vendais aux étudiants de mon programme qui osaient pas s'adresser aux motards. Ça me rapportait à peu près huit cent piasses par jour.

À un moment donné, j'ai cassé le nez à un gars qui m'avait pas payé, mais ce que je savais pas, c'est que ce gars-là avait des contacts dans les Hells. Ils sont venus cogner à ma porte pour me faire peur. Un gros gars, ben baraqué, m'a parlé à deux pouces du nez.

Il criait qu'il allait me peter les jambes. J'ai attendu qu'il se calme, pis j'lui ai dit "Ton gars, là, ça fait des semaines qu'il me doit de l'argent. Je l'ai averti trois fois avant de le passer au bat. Il la méritait, sa volée. À ma place, t'aurais fait la même câlice d'affaire."

Donc je lui ai dit ça, sans m'énerver, rien, et ça leur a plu. Ils ont commencé à m'appeler pour que je vienne les aider avec des petits coups. Je supervisais un groupe qui récoltait des champs de mari la nuit. Ils avaient besoin de quelqu'un d'imposant, avec une tête sur les épaules.

Après, j'ai accepté de devenir garde du corps. C'est aussi moi qu'ils envoyaient quand qu'y avait quelqu'un à taper. J'en ai cassé des gueules, si tu savais.

À peu près en même temps, j'ai commencé à faire pousser de l'herbe chez-nous. Les motards me laissaient tranquille, parce que je permettais à un de leur gars de vendre de la poudre au bar où je travaillais.

Ça avait ses avantages. À la job, quand je remarquais une fille cute mais que j'étais trop chaud pour aller lui parler, je demandais à leur gars de me suivre aux toilettes pour me r'niper avec un p'tit quart de gramme.

Mais j'ai fini par lâcher le bar de danseuses. Je voulais m'assagir, un peu. Je me suis fait engager par un gros riche, propriétaire d'une entreprise de machinerie lourde. J'étais le seul de ses employés qui savait à peu près comment toute marchait, et le boss m'aimait tellement qu'il m'a envoyé travailler sur un contrat d'un mois en Italie en me spécifiant que je devais lui ramener toutes les factures.

J'ai rien vu du pays. C'est à peine si je me souviens y être allé. Packeté raide sur le bar open. Savais-tu qu'une pute, ça peut te faire un bill?

À mon retour, les motards m'ont recontacté pour que j'esorte un de leur gars. Il devait transporter un gros montant pour une transaction avec un autre gars dans un bar. On m'avait donné un gun avec l'ordre de tirer sur le premier qui s'approchait trop près.

À partir de ce moment-là, c'est devenu trop intense pour moi. J'ai tout arrêté. Plus de vente, plus de coups, même plus d'alcool. J'ai commencé mon bac en ingénierie, je me suis mis à la course à pied, et ma blonde a accouché de mon fils.

Il s'est tu pour une gorgée d'eau, avec sa bonne mine, ses dents blanches et égales, son noeud de cravate et son veston de velours.

Les plaisirs de la vie que je lui ai dit.

Ce que je peux en dire, des niaiseries.

Baguettes dans les yeux

2009-06-18T00:55:00.003-04:00

T'as préféré descendre déposer ta boîte de carton dans le bac à recyclage sur le trottoir plutôt que de le remonter à ma place.

Sale garce.

Blogoff V

2009-06-12T00:27:00.002-04:00

Confirmez votre présence au prochain Blogoff, la rencontre de blogueurs et de lecteurs extraordinaire, ici.

Welcome to the Miami beach

2009-06-11T21:18:00.047-04:00

L'air est lourd et moite.

Je longe Saint-Laurent, jean bleu et très gros écouteurs, et je suis de bien belle humeur, car c'est le printemps, et les hommes se retournent pour me regarder passer.

Je prévois une dépression majeure lorsque j'atteindrai l'âge où les femmes se fanent et flétrissent.

Où suis-je, maintenant? L'ai-je dépassé? Ah, le grand panneau d'un bleu exotique. Il était là, mais je ne l'avais pas remarqué.

Invisible, le Miami bar n'existe que pour ceux qui connaissent son existence.

Je grimpe l'escalier, les marches dans le nez, et le tapis sous mes pieds a perdu ses motifs à être aussi sale et usé.

Tire vers moi la lourde porte bleue, qui empile les serrures et les couches et peinture.

On me regarde d'un drôle d'air.

Quel endroit extraordinaire.

De la vraie médiocrité authentique.

kitsch, trash, hipster.

Ça respire le Bukowski.

Je salue le barman ventru. Sur sa nuque, des boucles frisées et brillantes. Il ne me connaît pas. Il lève un bras, et le tissu de sa camisole saumon baille sur le poil de sa grasse aisselle.

-Un gin tonic, s'il-te-plaît, mais peux-tu rajouter du sucre, et beaucoup de lime?

Il prépare mon verre, et je ne peux détacher mes yeux du dos de ses mains velues.

Coulent un once d'alcool bien généreux, quelques glaçons, quelques gorgées de tonique qualité économique, ploc, ploc, deux tranches de lime découpées la veille, et une petite paille au bout en biseau, soit la moitié d'une grande coupée au ciseau.

Derrière lui, je reconnais une étiquette que j'aime.

-Oh. T'as du Bombay Sapphire? Parfait. Je vais en prendre la prochaine fois.

Il saisit la bouteille par le goulot, et en vide une grande rasade dans mon verre déjà amplement alcoolisé.

-It's okay beautiful. It's on me.

Flatteries et compliments, l'horloge en bois et en doré indique vingt heures vingt-deux mais c'est déjà l'heure de servir des doubles.

Je m'attable dans un coin, dos au mur, pour bien avoir toute l'étendue de l'endroit sous les yeux.

À gauche, des dalles aléatoires, roses, vertes ou en pierres grises, une table de billard au tapis dégradé, et le malheureux cadavre d'un sapin de Noël, avec ses branches pendantes surchargées d'ampoules.

Vissée dans un coin, une télévision ligottée de guirlandes tantôt allumées, tantôt éteintes, diffuse des infopubs sans volume.

À droite, une terrasse, mais à l'intérieur, avec un tapis de gazon synthétique fané.

-Another drink, miss? It's on me!

Les plafonds sont bas. Les murs, en stucco, décorés avec fantaisie paresseuse à grossiers coups de palettes.

Tout autour, des tabourets recouverts de tissu à motif de vache, des portraits d'élan, de rigodon et de maison canadienne creusés dans le bois, et sur toutes les tables, des lampions éteints ramenés plus tôt par le patron au sortir d'un Dollarama.

Et au fond, un passage étroit menant à une terrasse extérieure cette fois, où l'on peut griller une cigarette ou mieux dans un carré de ciel emmuré, face à une chaufferette monstrueuse, une porte condamnée par le fer et la rouille.

-Sir? Would it be possible to organize an event here?

-When?

-In about two weeks. On a saturday.

-Fine by me.

Le prochain Blogoff se tiendra le 27 juin à 20h, au bar Miami, 3831 Saint Laurent, près du coin Prince-Arthur (station Sherbrooke).

-Here's another tonic for you. Welcome to the Miami beach!

Corde à tête

2009-06-11T04:02:00.002-04:00

Il y a mes vêtements, tous noirs, gris, ou couleur de lampadaire, accrochés par les manches, par les pattes, à la corde à linge. Je peux sentir leur parfum sucré et synthétique d'ici, et j'en suis assise à près de quatre mètres de distance.

J'abuse toujours du savon et de l'assouplisseur, de peur que ce ne soit pas assez propre, que ça ne sente pas assez bon.

Il y a un pantalon, une camisole, un veston, et deux paires de petites culottes. J'aurais dû les décrocher pendant la journée

J'ai l'impression que c'est moi qu'on a attachée par les pieds. Moi, en quatre morceaux (cinq, en comptant deux fois la culotte).

Parce que j'ai porté cet ensemble fortuit bien souvent.

Le décolleté plongeant (mais fort élégant), les pantalons cigarette, le veston garçonnet, la culotte de dentelle (pour l'aller) et la culotte carreautée (pour le retour), oui, c'est une tenue que je me plais à porter une ou deux fois par mois, lorsque je m'en vais à la joyeuse rencontre de mon Tendre.

Je les regarde, et ce ne sont que des vêtements, mais je me sens exhibée.

Ça me gêne, je vais les décrocher.

La fille de mon père

2009-06-10T23:26:00.013-04:00

Je ressemble de plus en plus à mon père, ce drôle de coco, pharmacien amateur et amateur de pharmaciens, avec ses poches bourrées de capsules, de petites gélules, qu'il sème au creux des gosiers qui croisent son chemin.

-T'as le teint blême, tu dois manquer de vitamine B12. Bouge pas, j'en ai dans mon auto.

L'essence paternelle coule dans mes veines, c'est naturel.

J'ai, par exemple, commencé à boire du thé pour le plaisir.

Parce que c'était délicieux.

Je rejoignais ma copine dans un salon de thé, où nous avions de bien bonnes conversations autour de théières à six dollars l'infusion.

Puis j'en ai acheté pour la maison, et puisque le thé allait désormais faire partie de mon quotidien, je suis allée lire sur ses bienfaits.

À partir de ce moment, j'ai arrêté de boire du thé pour le plaisir.

C'était bon pour la peau, mauvais pour le cancer et contre le vieillissement, je me devais donc, par respect de mon corps, d'en avaler une théière (ou beaucoup plus) par jour.

Et puisque, certains jours, je n'avais pas le temps de me préparer mon infusion quotidienne, je me suis dit qu'il serait tout à fait intelligent de me procurer des gélules qui me fourniraient mes précieuses doses de polyphénols.

Voilà.

La transformation est entamée.

Je sens qu'une couronne de calvitie qui me poussera très prochainement.

Le coloc

2009-06-10T07:56:00.007-04:00

Huit heures du matin, j'ai bien sommeil, mais faut que ça bouge, cette vie d'oisiveté.

Je veux trouver mon nouveau colocataire.

Maintenant, ce matin, tout de suite, j'en ai marre.

Mon oeil est rose et sec à consulter des annonces inintéressantes.

Une vieille pucelle qui habite en tête à tête avec son chat.

Papa maman avec ado et nouveau-né qui n'arrivent pas à joindre les deux bouts.

Sept végétariens qui en cherchent un huitième pour louer leur placard à balais.

Un couple gai à l'appartement intimidament bien décoré.

Un homme qui cherche une coloc qui aime beaucoup faire le ménage.

Un proprio qui sépare ses pièces avec des rideaux pour récolter encore plus de loyers.

Cinq étudiants en art qui partagent la même salle de bain.

Un Grec, un Mexicain et un Français qui habitent un appartement style Auberge Espagnole au dessus d'un bar.

Tout le monde est sympa et respectueux, tout le monde aime s'organiser des soupers des fois.

Et surtout, surtout, tout le monde se meuble chez IKEA.

C'est d'une lassitude...

Moi, je voudrais un coloc, un coloc masculin, parce que les filles, c'est vicieux.

Un coloc avec qui habiter un cinq et demi à deux.

Un coloc qui me donnerait envie de cuisiner pour deux.

Un coloc qui me dirait "J'men vais au dépanneur, as-tu besoin de quelque chose?"

Dans sa chambre, il y aurait des posters de Jean Leloup que je le supplierais de me donner en échange de tâches ménagères.

Sa salle de bain deviendrait mon royaume, et lorsqu'il se fatiguerait du muret de bouteilles autour de la baignoire, il me poserait une belle tablette.

Il aurait une blonde bien gentille, et lorsqu'il voudrait l'inviter à la maison, il tournerait autour du pot en me demandant si j'ai quelque chose de prévu en soirée, et je comprendrais le message, je lui ferais un clin d'oeil avant de quitter pour la nuit.

Il préparerait de gigantesques batchs de sauce à spag' qu'il ferait congeler dans des contenants individuels.

Je lui emprunterais son rasoir à son insu.

Il achèterait de la crème glacée au chocolat.

Il sortirait les poubelles.

Il ne ferait pas de compost.

Il jouerait de la guitare.

Et au Xbox.

Bref, il est neuf heures vingt-quatre, et je vais dormir.

Momo III

2009-06-08T06:18:00.019-04:00

-Let's go for a walk.

Nous sommes sortis, tard dans la nuit, sur le même chemin qu'on empruntait il y a quelques années, lorsque soir après soir, il me raccompagnait jusqu'à ma porte.

Je me suis ennuyée de nos longues rues au bitume bien propre, de l'odeur puissante et moite des mottes d'herbes fraîchement coupées, des sentiers, des vieux arbres, des murs grimpés de vignes écarlates, du sentier à travers le parc, de la poussière du chemin de pierre, du crépitement des voitures roulant tout doucement, des criquets, omniprésents, invisibles...

Mais ce qui m'a le plus manqué, ce sont nos conversations, nos conversations où j'étais aussi candide qu'il était ironique.

Et tandis qu'on marchait, je rajeunissais, je rapetissais, jusqu'à revenir à mes dix ans, jusqu'à redevenir un petit bout en runningchous.

À mon école, il y avait ce petit garçon qui ne parlait jamais à personne.

Il ne prenait pas l'autobus jaune. Son père venait le reconduire dans sa grosse voiture.

Il ne venait nous rejoindre dans la cours que lorsque la cloche sonnait.

Coups de sifflet et grand silence, il se frayait un chemin jusqu'à son rang, juste devant le mien.

Je ne le connaissais pas, mais je passais beaucoup de temps nez à nez avec sa coupe champignon.

Puis un soir où j'avais décidé de rester plus tard pour faire le grand ménage de mon pupitre, il était venu me parler.

-Tu joues-tu à Zelda?

-Oui. Toi aussi?

-Oui.

-Moi mon préféré, c'est Link.

-Oui moi aussi.

-T'as-tu passé le Temple de l'eau?

-Euh. Oui.

-Heiiin? Moi je suis prise dedans ça fait fouuuule longtemps.

-Je peux t'aider à le passer, si tu veux.

-Oh Oui! Veux-tu venir chez-nous? J'habite juste en bas de la côte.

-Non, moi je peux pas ce soir, mais demain, oui.

-OK. C'est quoi ton nom?

Ce soir-là, tout petit Jérôme courut au club vidéo du quartier pour louer une copie de ce jeu auquel il n'avait jamais joué.

Et le lendemain, cerné mais content, il se présentait chez-moi, comme un expert, pour tout bien m'expliquer comment faire.

[À continuer]

L'ami

2009-06-07T22:18:00.022-04:00

Depuis bien des semaines maintenant que j'arpente les cafés de nuit, mais ce soir, j'en ai marre, j'en ai marre d'avoir si bien socialisé avec les employés de comptoir, j'en ai marre des cafés gratuits remplis d'espoir.

Je suis assise sur un bloc de béton, bien appuyée sur une boîte aux lettres, et si ce n'était pas de mon portable qui va bientôt manquer de jus, je laisserais tomber les cafés pour toujours revenir m'installer ici, coin Mont-Royal et St-Denis.

Il y a le cycliste avec la couette au vent et le bermuda fier qui brûle les lumières.

Le commis, cigarette au bec et la tête en filet, les deux omoplates contre la brique de ce commerce qu'il hait.

Les jeunes qui évitent les regards, qui font semblant, qui n'osent pas, qui marchent vite.

Les vieux qui font le contraire.

Les filles qui se trouvent belles. Les garçons qui en rajoutent.

Les couples qui reluquent chacun de leurs côtés, les couples les yeux en œillères sur leur amour si beau, les couples de demain, les couples pour cette nuit.

Moi, j'attends un ami.

Un pareil comme moi, mais en plus développé.

En plus triste, aussi.

Il va me parler de bars et de clubs mystérieux qui vont me donner envie de devenir quelqu'un d'autre, quelqu'un d'urbain et de branché, avec des robes et des escarpins à ne plus savoir où ranger mes sous-vêtements, et une petite sacoche en cuir ou en zèbre où trônerait en permanence le dernier roman du dernier auteur.

Il va me parler de ce qu'il écoute et ce qu'il a vu, ce à quoi il a assisté et qui il a rencontré, et moi, tout sourire, je vais l'écouter.

Puis tard dans la nuit, égarés dans un café qui ne ferme jamais, attablés devant un château de tasses vides, il va me raconter sa vie morceau par morceau.

Et quand des fantômes vont faire briller ses yeux, je vais lui enligner mes plus beaux compliments pour qu'il se sente mieux, un peu.

Momo II

2009-06-07T03:54:00.007-04:00

C'était mon anniversaire, mes vingt-et-un ans qui ne me plaisent pas plus qu'il ne faut, car qu'est-ce que c'est que cet âge qui n'appartient à rien, trop jeune pour être sérieuse, mais trop vieille pour être enfantine.

Je ne m'attendais à rien de bien spécial, qu'une petite visite chez mon ami Momo, pour un jour ou deux, comme dans le bon vieux temps.

J'avais oublié à quel point mon ami vivait grassement.

Chez Momo, le frigo est toujours plein d'aliments emballés individuellement.

Son garde-manger est une très grosse boîte à lunch.

Des ficellos, des babybels, des cannettes de soda, des viandes froides, des biscuits, des chips, des sucreries dans toutes les armoires, tous les tiroirs.

Et on ne se pose pas de questions, on achète ce qui nous plaît, l'argent est banal, et y'a pas de quoi s'en vanter.

Leur maison au complet a été construite autour de cette idée d'opulence, de confort et de plaisir.

Une véranda magnifique, baignée de lumière, avec des fauteuils entourés de plantes.

Une piscine et un jaccuzzi creusés au milieu d'un jardin de fleurs et de cailloux, avec un grand cabanon blanc et une douche extérieure pour ces matins d'été où il fait bon se laver sous les oiseaux.

Une cuisine aux comptoirs de marbre, des meubles ouvragés, des tapis épais, des toiles, des souvenirs de guerre ou de voyage.

Mais le mieux, c'est la chambre de mon ami.

Trois consoles qui se relaient plus de deux cent jeux aux boîtiers empilés en ordre de préférence, un gigantesque écran plasma qui occupe la moitié d'un mur, un monstre d'ordinateur parfaitement silencieux, un lit comme un nuage, et pas un centimètre carré de vide entre ses décorations qui s'étendent jusqu'au plafond.

Nous avons passé deux jours à jouer. Deux jours à paresser, à se prélasser, à ne se soucier de rien, pas même des repas.

-Fruit. Gimme the phone, imma order pizza.

En attendant notre repas, j'allais prendre des douches infinies, me régalant des produits que je ne connaissais pas, des bouteilles aux étiquettes étrangères et exotiques ramenées de je ne sais quel pays.

Puis, la tête en serviette, emmitouflée dans une épaisse robe de chambre, je sortais m'étendre sur une chaise longue pour sécher au soleil.

Momo

2009-06-07T03:49:00.006-04:00

Encore cinq bonnes minutes avant que le train ne quitte la gare, mais ce doit être bien coûteux de faire ajuster une si grande horloge, alors autant courir tout de suite.

Dandine, dandine, le petit pas pressé, le sac à dos rouge qui me rape les hanches. Chaque claquement de mes vieux ballerines s'écrase contre l'immensité des panneaux publicitaires.

Je connais le trajet par coeur. Un escalier, un corridor, à gauche, à droite, un corridor, un escalier, et entre deux portes, une boulangerie, une odeur de cannelle puissante à laquelle je ne cède jamais par peur de passer de guêpe à gros bourdon.

Je m'en vais voir mon ami Jérôme, mon ami du temps où j'étais un tout petit garçon qui portait des casquettes et qui buvait du pepsi le matin.

Je le surnommais Momo, surnom qu'il détestait avec vigueur et passion, et lui, pour s'en venger, il m'appelait fruit, parce qu'il m'aimait beaucoup plus qu'il ne voulait le laisser paraître.

Claudia, le petit fruit qui passe son temps à rire.

J'étais tout le temps chez-lui, manette en main, à massacrer des martiens, avec son père qui nous cuisinait des hamburger steak avec trop de sel d'ail, et sa mère qui prenait plaisir à me serrer contre son sein en m'appelant sa daughter.

Elle, elle est anglophone, américaine, hôtesse de l'air et bouddhiste, avec un teint de plage à l'année digne de ses lointain ancêtres cherokee. Elle part en retraite dans un désert une fois l'an. Elle a la figure couverte de taches de rousseur, avec des yeux très bleus et un sourire très blanc.

Lui, il est francophone, canadien, caporal dans l'armée et ingénieur en chef pour une grande compagnie prestigieuse. Il porte un ventre énorme qu'il s'est gagné à force de séjours à l'hôtel tous frais payés. Il a fait le tour de la planète une centaine de fois, et au moindre verre de bière, il part en années lumières d'anecdotes palpitantes.

Ils habitent une grande maison dans le petit bourg de mon enfance, avec des voisins qui se connaissent et des gazons très verts.

Je monte à bord du train avec la hâte d'en descendre, avec les pistons qui pompent et qui soufflent, la cloche qui résonne, et mon ami, au bout du quai, bras croisés, bien acotté, qui attend tranquillement que je marche jusqu'à lui pour m'ébouriffer le toupet.

2009-06-05T16:56:00.001-04:00

J'ai plein de choses à vous raconter, mais là, c'est pas le temps.

L'homme cassonade - 11e partie

2009-06-01T06:46:00.049-04:00

Juin 2008

Il m'avait dit d'attendre, de ne pas aller trop vite.

Il ne voulait pas lui faire mal. Elle devait partir bien loin pour un stage d'un an. Il profiterait du deuil de distance qu'elle avait pris des mois à préparer pour lui annoncer qu'elle et lui, c'était fini.

Une pierre, deux coups. Il serait bien cruel de ne pas ménager une fille qui a été si bonne pour lui.

Alors j'ai attendu, mais voilà, il ne l'a pas laissée, finalement.

Ils ont bien abordé le sujet, mais elle pleurait, la pauvre, et plus elle pleurait, plus il doutait. Au final, ils se sont entendus pour ne prendre qu'une pause. Il aurait bien le temps, en un an, d'y penser, et de toute manière, qu'il la quitte ou non, elle ne serait pas là.

"Je vais fréquenter une fille" qu'il lui a dit. "Okay" qu'elle lui a répondu.

N'importe quoi pour garder son homme.

Puis elle a rassemblé ses effets personnels et elle est déménagée à des centaines de kilomètres de lui. Je ne peux même pas imaginer l'état mental dans lequel elle devait se trouver, à ce moment.

Mais moi, je l'avais prévenu.

"Si tu ne la laisses pas, notre relation se termine là. Je ne veux plus, je ne peux plus. Tu m'as dit que tu le ferais, alors fais-le."

Un an. Un an qu'on se fréquentait en secret. Un an à vivre dans une grande détresse ponctuée de petites joies, à le voir me donner rendez-vous pour lécher de la crème glacée ou m'embrasser en cachette sur une nappe carottée, puis me quitter pour retourner, un peu de reculons, remplir son bord de lit auprès de sa légitime.

Tous les jours, le matin, le midi, le soir, la nuit, dans le métro, dans mes cahiers, dans ma poésie, il était là à être beau, et moi, je n'en dormais plus.

"Alors? Qu'est-ce qui se passe? L'as-tu laissée?"

Des silences, des silences, et puis finalement, le "Non" qui fait mal, le "Non" auquel on s'attendait, au fond.

Crise monumentale. J'ai pleuré, j'ai pleuré, plusieurs jours ont passé, je me suis endurcie. C'était fini, que je me suis dit. Fini ses yeux, fini ses lèvres, fini ses mains, fini, fini, fini.

Mais puisque qu'à chaque vendredi, il était barman, et moi serveuse, j'étais bien obligée de continuer à le voir.

J'avais donc un plan.

Fini son odeur de savon.

Je m'étais longuement raisonnée.

Fini son front rond, dur et chaud sous les lèvres.

"Sois forte, ignore-le bien, fais comme s'il était n'importe qui d'autre que lui"

Fini ses petits gémirs qui me font vibrer la langue.

Ce soir-là, il était arrivé longtemps avant moi, chose qui n'arrivait jamais, jamais. Je l'ai salué comme un étranger, puis ai filé me changer.

Fini, fini, fini...

J'avais décidé de porter un gilet de laine rose, avec un large col me dénudant les épaules.

Qu'il voie ma nuque, où il venait jadis humer ma peau. Qu'il se rappelle du jasmin au creux de mon cou, ou de ses baisers de ma bouche à ma joue au lobe de ma petite oreille pointue.

Qu'il s'ennuie, qu'il doute, qu'il regrette, oui.

Lui qui est habituellement d'une rigueur et d'un professionnalisme qui n'entendent pas à rire, a passé la soirée à faire des aller-retours derrière son comptoir pour venir me raconter ceci ou cela. Attentionné comme pas un, il me préparait des cocktails, me souriait gentiment, et où que j'aille, il me suivait de ses yeux doux.

Bien évidemment, j'ai fini par craquer.

"Vois-tu comme c'est facile, comme on a du plaisir, toi et moi? Qu'est-ce que tu fais, à tout gâcher? Je te donne une dernière semaine pour la laisser."

Et une semaine plus tard, il me mentait pour continuer à me voir.

"Alors ça y est? On est ensemble pour vrai?"

Il m'a prise dans ses bras. Serrée bien fort entre ses biceps, j'ai fermé les yeux, mais quelque chose clochait.

Il n'avait pas changé.

Rien n'avait changé, en fait.

Toujours le même malaise latent.

Sur nous, de lourds yeux de femme qui ne cillent jamais.

Puisqu'il est d'un naturel peu loquace, moi, je parlais pour deux, et tout allait pour le mieux sauf lorsque, perplexe, je pointais un objet précieux en lui demandant "elle est partie sans amener ça?".

Généralement, plutôt que de me mentir, il s'abstenait de commentaire, ou me répondait d'un haussement d'épaules.

Et lorsque j'insistais, il me disait "elle est partie rapidement" ou "elle ne pouvait pas tout prendre", ce qui n'était pas tout à fait mentir, au fond.

L'ambiance malaisée qui s'en suivait me dissuada rapidement de continuer à douter à voix haute. Le sujet devint tabou. Je préférais continuer à faire semblant.

Un jour, j'ai appelé chez-lui, c'était une bien belle soirée d'été, j'étais habillée jolie jolie parce qu'en tant que son amoureuse, je voulais l'inviter à sortir manger, mais après trois sonneries, c'est elle qui m'a tirée de ma rêverie.

Sur le coup, j'ai cru m'être trompé de numéro. Je me suis excusée, et j'ai raccroché. Cinquante nouveaux sous, deuxième essai, on se répète le numéro, on enfonce les touches lentement, mais ce n'est pas possible, c'est encore elle qui répond.

- Ah! Est-ce que j'appelle bien chez...

- Oui. Mais il est occupé, là. Il va pas venir te parler.

- Euh. Est-ce que je peux savoir à qui est-ce que je parle?

- À Marie.

- Et pourquoi est-ce que tu réponds à son téléphone?

- De quoi? C'est mon appart. C'est mon téléphone.

- Je veux lui parler. Passe-moi le.

- Il est occupé, que j'tai dis.

- Attends. Attends. Écoute. Il m'a dit. Il m'a dit qu'il t'avait laissé. On se fréquente, maintenant.

- Et est-ce qu'il t'a dit qu'il t'aimait?

- ...

- Ben c'est ça.

Et elle a raccroché.

- M'aimerais-tu si j'étais plus grande que toi?

- Oui.

- M'aimerais-tu si j'avais juste un pied?

- Oui.

- M'aimerais-tu si j'avais un oeil croche?

- Mais oui.

- Vraiment?

- Oui. Parce que... je t'aime tout court, Lola.

- Oui?

- Oui.

- Sers-moi fort.

Oui, il m'a dit qu'il m'aimait.

Mais les mots ne me sont pas venus, parce que même dans mon humiliation la plus totale, j'ai voulu le protéger, j'ai voulu lui éviter des ennuis.

Il va pas venir. Il va pas venir te parler. Est-ce qu'il t'a dit qu'il t'aimait? C'est mon appart. Est-ce qu'il t'a dit qu'il t'aimait? Il va pas venir te parler.

Veuillez raccrocher et composer de nouveau. S'il-vous-plaît, raccrochez.

Le combiné pend au bout de son câble. Je ne l'ai pas posé sur son socle parce qu'à quoi bon. Je fixe rien du tout avec les cheveux collés aux lèvres et les cils collés aux cils. Sous mon joli chemisier, celui qui s'agence à ma jupe qui s'agence à mon ombre à paupières, il y a le soutien gorge de dentelle qu'on a acheté ensemble, et juste en dessous de celui-ci, il y a mon coeur qui ne bat plus que tranquillement, tranquillement.

Le email

2009-05-29T14:57:00.016-04:00

~~Salut! Comment vas-tu? Je~~

Bah, trop commun quotidien.

~~Hello! Tu me manques!~~

Non. Non. Est-ce qu'il passe son temps à me dire que je lui manque, lui?

~~Appelle-moi.~~

Regarde l'autre qui donne des ordres.

~~Passe-moi un coup de fil ce soir, qu'on jase un peu!~~

Déjà plus léger, mais non. Après, s'il m'appelle, ça va être parce que je lui ai demandé.

~~Dimanche je me suis dit que ça allait être ton tour de me passer un coup de fil, mais voilà, on est vendredi et mon afficheur est resté vierge de ton~~

Compter les jours, c'est triste.

~~Boudes-tu?~~

Simple. Direct. Trop infantilisant.

~~Je suis en plein rush de travaux, mais ça me ferait du bien d'entendre ta voix.~~

Trop amoureux.

~~Hey le p'tit comique! Qu'est-ce que t'attends pour m'appeler!~~

Humour agressif.

~~Tu peux m'appeler, si tu veux.~~

Haha. Ouache.

~~Comment vas-tu? Es-tu occupé?~~

Non. C'est comme si je lui offrais moi-même sa justification.

~~Appelle-moi donc. J'ai envie de sentir ta grosse langue s'enfoncer dans ma bouche.~~

Je serais due pour une douche.

~~Ça me ferait plaisir si tu m'appelais. Ça me désole d'avoir besoin de te le dire.~~

C'est exactement ça. Ouais. C'est ça. Mais c'est trop honnête. Non. Non, ça me gêne.

Je t'appelle quatre-vingt pourcent du temps, mais subitement, orgueilleuse comme je suis, je me suis renfrognée en me disant que c'était à ton tour de venir à moi, j'ai donc décidé d'attendre que tu m'appelles, mais toi, à remarquer que je n'appelle plus, tu penses sûrement que je boude, et puisque t'as probablement aucune envie de me confronter, t'appelles pas. Alors voilà. Je boude. Appelle-moi donc.

Ouais, non, finalement, j'vais juste attendre qu'il m'appelle.

La gimmick

2009-05-28T15:33:00.022-04:00

Suite de ce billet.

- Allô Papa.

- Comment allez-vous en cette belle journée, mademoiselle p'tit minou?

- Papa. Pourquoi tu m'appelles à neuf heures du matin. J'dormais.

- Parce que j'ai besoin de ma grande fille.

- Est-ce que je peux te rappeler quand j'vais me lever?

- Non. Lève-toi tout de suite, on a rendez-vous à la banque dans une heure.

- Quoi?

- On va ouvrir un compte de banque pour ta compagnie.

- Comment ça ouvrir un compte de banque! Papa!

- Je suis en bas dans une demie heure.

[...]

- Ah tiens, de la grande visite.

- Pourquoi tu m'as pas dit que t'avais une nouvelle voiture?

- Est-ce que tu l'aimes? Je sais pas encore si je vais l'acheter.

- Sais pas, hein? Tu pourrais peut-être laisser faire le quatrième véhicule de plaisance et investir pour faire voyager ta fille, un peu?

- Tu voyageras avec personne d'autre que ton vieux père, ma fille.

- Papa.

- Oui.

- Je veux pas qu'on ouvre un compte de banque. Tu m'as jamais dit que la compagnie que tu mettrais à mon nom aurait des actifs.

- Sur quelle planète est-ce que tu vis donc toi?

- Papa. Non. Pas de compte de banque.

- Ma fille, je me démène pour que la famille manque de rien. Je t'ai toujours tout donné. Maintenant que j'ai besoin de ton aide, la moindre des choses, ça serait de m'aider.

- Papa...

- Regarde-moi donc ça comment il va bien ce petit véhicule-là. Ça fly comme une bine.

- Papa.

- Hey, est-ce que t'as déjeuné? Ma nutritionniste m'a vendu des vitamines en poudre. Regarde-moi les yeux qui brillent. Ça marche pis pas à peu près.

- Papa! Écoute-moi donc!

- J'ai pas de verre pour le brasser, mais tu peux faire le mélange dans ta bouche. Attends, regarde sur le siège arrière, y a des bouteilles d'eau.

- Moi je débarque ici.

- Trop tard, on est parti.

[...]

- C'est bon pour ton expérience. Ça va te donner une bonne idée de ce que c'est que d'avoir une entreprise. Tu vas pouvoir signer tes propres chèques pour payer ton école ou ton loyer. Tu vas même pouvoir te prendre un peu d'argent de poche.

- J'ai assez hâte d'avoir terminé mes études pour plus dépendre de personne.

- On dépend toujours de quelqu'un, ma fille. Oh. Dis-leur pas que t'es ma fille. On va dire que t'es juste intéressée à acheter de la machinerie lourde avec ton p'tit chum.

- Ben oui, vingt ans et une envie soudaine d'acheter des bulldozers. Y'é pas question que je mente, papa.

- Après, on ira manger chez Schwartz.

[...]

- Une fille intelligente comme toi qui oublie ses cartes d'identité, ça se peut-tu.

- Hm.

- Va falloir revenir demain.

- Peux pas. Trop de travaux.

- Ouais, messemble.

- Hm.

- Veux-tu une cuillerée d'huile de foie de morue?

Barniques

2009-05-28T04:34:00.021-04:00

J'ai des remises à venir, des romans à lire, et je rédige, je rédige dans un café à une heure bien peu raisonnable.

Pour plus de crédibilité, j'ai une paire de verres sans force sur le nez, avec une large armature noire et brillante qui couvre parfaitement mes deux yeux creux.

Un par un, des hommes de nuit s'approchent, tentent leur chance avec la demoiselle aux barniques immenses, au petit visage mystérieux, qui est attablée toute seule et si sagement absorbée dans son roman intelligent.

J'ai une tête neuve.

Tom Waits gueule et me pioche les oreilles.

Je bois mon café avec une paille.

Je dormirai demain.

Une perle dans une coquille laide

2009-05-27T01:13:00.011-04:00

Je reviens de chez un ami.

Une bien belle personne.

Bon sens de l'humour, positif, curieux, il est d'une intelligence surprenante, d'une empathie et une gentillesse toutes simples. Qui plus est, il a un job qu'il aime, avec un salaire suffisant pour ses besoins et un peu plus.

Le fond est tout ce qu'il y a de plus plaisant. C'est la forme qui me désole un peu.

Il habite un grand appartement un peu vieux, un peu sale dans le très gris St-Henri. Le peu de meubles qu'il possède sont moches, dépareillés et en mauvais état. Il revêt souvent les mêmes vêtements, les mêmes ensembles, et j'ai l'impression qu'il peut parfois les reporter à quelques bonnes reprises avant de passer par la buanderie. Lorsqu'il se brosse les dents, il n'utilise pas suffisamment de pâte à dent, et la bouteille de shampooing, au bord de son bain, est vieille d'au moins six mois.

Je le vois comme une perle dans une coquille laide.

Va rebrosser tes dents avec plus de pâte à dents! T'as besoin d'un nouveau pommeau de douche! Ta serviette sent mauvais! Achète-toi des couteaux qui coupent! Jette tes t-shirts avec des imprimés! Porte pas des bas en laine avec des espadrilles!

Je m'entends lui dire tout ça, et je m'écœure moi-même, mais je ne peux m'empêcher de vouloir le changer.

Je t'aiderai à te trouver des meubles sur kijiji. Je pourrais aussi regarder pour un appartement dans un meilleur quartier. On ira magasiner pour des vêtements que tu seras fier de porter. On passera par la pharmacie te chercher des produits ménagers. J'vais te montrer à cuisiner mes bonnes recettes. Je t'accompagne chez le coiffeur, si tu veux.

Et je suis là, comme une mère, comme une vieille épouse, à le sermonner, à lui dicter sa conduite, mais au fond, plutôt que de sourire et de me donner raison, j'espère qu'il finisse par me dire de me mêler de mes maudites affaires.

Beurk

2009-05-25T16:08:00.002-04:00

C'est plate les histoires d'hommes. Je suis tannée d'en écrire.

Un mouton dans la louverie

2009-05-25T13:32:00.016-04:00

Il y a ce garçon, cet homme, en fait, que j'ai rencontré à l'université, et qui est bien sympathique.

Il vient d'ailleurs, et est très cultivé en politiques internationales, en conflits mondiaux.

C'est aussi un grand charmeur. Il enroule des polos autour de son cou, comme un golfeur bourgeois. Il a de bien belles dents cerclées de bien belles lèvres, et lorsqu'il parle, les femmes l'aiment.

Mais moi, il ne me plaît pas.

Rien d'étonnant, j'ai un problème.

Un homme sur mille me plaît, en moyenne.

Mais la chimie n'est jamais au rendez-vous.

Jamais, jamais.

Il m'a donc passé un coup de fil, hier. Ça faisait un bail que je n'avais pas eu de ses nouvelles.

Invitation à souper, très plaisant, mais je n'ai que peu de temps, parce que j'ai un Grand Tendre à rejoindre une heure plus tard.

Jolie terrasse, éclairage tamisé, effluves de lilas qui me bercent les narines.

Il parle.

Il parle politique.

Et je suis là, assise sur ma chaise, à l'écouter parler, et je réalise qu'au fond, nous n'avons rien en commun.

-Mais je ne veux pas de blonde. C'est une période de ma vie où je veux investir tout mon temps sur moi.

Quand est-ce qu'on a sauté de Sarkozy aux histoires de coeur?

-Ah? Ça prouve une grande maturité.

-Oui, mais tu sais, reste qu'un homme a ses besoins.

Il prend ma main.

Je souris.

Je dégage ma main, je me gratte, je bois de l'eau.

-Ton mec. C'est n'importe quoi. Il ne te mérite pas.

Il touche ma joue.

-Je suis bien flattée, c'est très gentil de ta part, mais vraiment, je préférerais qu'on change de sujet.

-Écoute, je vais être honnête. J'aimerais que toi et moi, on devienne amants.

Je dépose mon verre.

-Notre relation ne changerait pas. On resterait amis, mais je prendrais bien soin de toi. Ça te ferait du bien de décrocher de ton mec, un peu.

Nous ne sommes pas amis.

-Ne le prends pas mal, mais je ne suis pas intéressée. Maintenant excuse-moi, je dois y aller, quelqu'un m'attend.

-Pourquoi est-ce que tu es venue me rejoindre ce soir, alors?

-Je ne te voyais pas comme ça.

Je me suis levée et je suis partie.

Gamine

2009-05-25T13:23:00.005-04:00

J'aurais tellement de choses à raconter ici, mais j'ose plus.

J'ose plus parce que ma vie est ridicule, en ce moment.

Malgré mes nombreuses et insistantes questions, Grand Tendre n'a toujours pas pris de décision.

Je ne sais pas, Lola. Je ne sais pas.

Deux ans, maintenant, qu'on se fréquente. Il a eu deux ans pour y penser, et il ne sait toujours pas.

Vous comprenez pourquoi j'ai honte de vous dire que je suis encore là à l'attendre.

Merde

2009-05-21T12:21:00.014-04:00

J'ai l'impression de me promener en béquilles.

Revirer au marché Jean-Talon pour un petit chichi bourgeois, avant, c'était commun. Trois coups de pédales et j'étais rendue.

Omnomnom le bon vin, le bon fromage!

Maintenant, j'en ai pour 15 minutes de marche. Une demi-heure aller-retour à me lamenter sur la ridicule lenteur de mon pas.

Autre exemple:

Tiens, j'ai envie d'aller m'installer au parc pour bronzer un peu. Et tiens, après, je pourrais me rendre sur Mont-Royal pour manger un morceau et écrire. Oh oui, tel restaurant, ça fait longtemps. Ce serait un petit détour, mais bon.

À vélo: 20 minutes + gratuit + buns de fer

À pied/métro: 1 heure + 6,38$ + buns moyennement de fer

Autre exemple:

-Et là je te ferais ça, et je te ferais ça, tu sais que j'y ai pensé toute la semaine? Et là tu ferais ça, et tu me ferais ça, et je te ferais ça. Ah, je te ferais tellement ça.

-Et tu sais ce que je fais, moi, en t'écoutant?

-Garde tout ça intact, je suis là dans deux minutes.

À pied, ça m'en aurait prit douze. Douze minutes. En douze minutes, un homme a le temps de dégonfler à peu près douze fois. Et quand tu finis par arriver, le party est fini.

Me faut un nouveau vélo, merde.

Le départ

2009-05-21T02:08:00.024-04:00

Simon! Gabriel! Venez voir maman! Hep, hep, on descend pas aussi vite, on ralentit. Faites attention à pas vous faire mal. Simon, t'es encore tout sale, mon bébé? Gabriel, qu'est-ce que maman t'a dit? Faut que tu prennes soin de ton petit frère. Regarde-moi. Regarde maman. C'est toi mon grand garçon. Faut que tu veilles sur Simon quand maman sera pas là. T'as compris? Ah mon p'tit lapin. Tu sais que ta maman t'aime, toi? Viens me faire un câlin. Viens Simon, viens toi aussi. Mes garçons. Mes p'tits garçons. Promettez-moi que vous allez être bien sages quand matante va arriver. Vous allez faire tout ce qu'elle vous demande, compris? Une fois chez-elle, pas de traineries là, vous remettez vos jouets à leur place. Et je veux que vous finissiez vos assiettes, aussi. Pas de gaspillage, pas de rouspetage. Vous mangez tout ce que matante vous donne à manger. Et oubliez pas de lui dire merci, soyez polis, montrez-lui comment je vous ai bien élevés. Maman s'en va maintenant. Simon, fais pas trop de misères à ton frère. Gabriel, sois un bon garçon. Votre maman vous aime mes amours. Mes petits amours. Tout petits. Tout petits.

Elle s'étend et meurt.

Trente quatre jours

2009-05-20T11:40:00.002-04:00

On m'a volé mon vélo.

Douze dudes

2009-05-19T17:16:00.009-04:00

Il y a mon anniversaire qui approche, mes vingt-et-un ans, et j'ai envie d'inviter tous mes amis pour un grand pique-nique vins et fromages, mais j'ai honte.

J'ai honte, car mes amis, ce sont tous des hommes.

Tous!

Mis à part pour ma meilleure copine, je ne me tiens qu'avec des garçons.

Les garçons, c'est simple. Pas de chichis. Pas de tracas.

Pas d'enfantillages.

Ça aime manger. Ça aime boire de la bière. Ça aime jouer avec des ballons.

Et ça m'apprend plein de choses, les garçons, parce que ça réfléchit bizarrement.

Bref, c'est ma fête, bientôt, et j'hésite à organiser quelque chose parce que je ne me vois pas être entourée de douze dudes installés sur une grande nappe carottée, à boire du vin, à manger du pain, et à partager mon saint esprit.

Et si j'invite Grand Tendre, qu'est-ce qu'il va penser?

Stream of thoughts

2009-05-15T18:08:00.056-04:00

[...]Pédale pédale pédale, tasse-toi Jo Blo, c'est pas parce que tu portes un p'tit cuissard serré que je vais te laisser être premier de file. Pédale pédale pédale, je me demande combien de calories j'ai pu brûler depuis que je suis partie. Doit bien faire une demi-heure certain. J'aurais pas dû prendre un gros cornet de gelato, aussi. Quoique le serveur était pas mal beau, avec ses yeux bleus et son petit nez picoté. Ouais, c'est vraiment beau des taches de rousseur, mais ça fait frimousse, un peu. C'est mieux sur de belles épaules d'homme. Par contre, n'importe où sur une fille, ça fait petite coquine naïve. C'est bizarre, le penchant des hommes pour les toutes jeunes filles. Comme si leur gros fun, c'était d'être les premiers à les pervertir. Ouais, reste que j'aurais aimé en avoir, des taches de rousseur. Ma mère en avait, mon frère et ma sœur en ont, c'est bizarre que j'en aie pas. Bon, j'ai peut-être pas les freckles de la mère, mais au moins, j'ai ses seins. C'est déjà ça. Je me demande si le serveur me regardait manger mon cornet. J'espère pas, ça serait gênant. J'avais tellement de misère, ça coulait partout, mais c'était vraiment super bon. Tiens, je devrais écrire une histoire qui ressemble à ça, avec une fille qui gobe un cornet devant un serveur voyeur. Hmm, non, ça serait redondant, j'ai déjà écrit quelque chose du genre dans le métro. À moins que j'inverse les sexes de la cliente et du serveur? Ça serait coquin, une femme qui reluque un homme lécher de la crème glacée. Ah. Ouais. Ah ouais. Faudrait pas qu'il sache qu'elle le regarde, par contre. Qu'il soit occupé à rire, ou à être concentré sur autre chose. Je suis insouciant, j'ai une grosse langue d'homme, je te fais fantasmer. Ouais. Ça serait bon. Ah, une langue. Une belle langue. M'semble que ça fait longtemps. Merde, est-ce qu'on voit mon string? Un string à vélo, la belle idée. Personne derrière moi, je remonte ça subtil, subtil. Faudrait vraiment que je me fasse une brassée, en arrivant. Ah, c'est vrai, j'en ai pas fait parce que mon savon sent le calvaire. À moins que je le transvide dans la cruche de ma coloc. Non, quand même. Ou ptête juste un peu, moitié moitié? Ça sentirait moins pire, au moins. Ah, tiens, le restaurant de Grand Tendre. On est tellement allés manger là souvent. Je me demande s'il le prendrait mal si je lui avouais que j'ai invité plein d'amis à y manger. Ça fait blasphématoire, un peu. Bah, il doit déjà le savoir, la serveuse avec les longs cheveux a dû tout lui raconter. Je l'aime pas trop, elle. Elle est ben fine, mais elle est comme trop fine, j'y crois pas. Je suis sûre qu'elle lui dirait pas non s'il s'essayait. Ben non, il s'essayerait pas. Arrête de paranoyer. Mais n'empêche que je me sens un peu coupable d'avoir invité d'autres gars à aller manger à notre resto. Bah! Ben non! Voyons donc. C'est juste des amis. Et lui, il dû y aller au moins des dizaines de fois avec sa blonde. Sa blonde. Il a une blonde. Sti que ça m'écœure. Il va tellement pas la laisser. Je sais pas ce que je fais à encore y croire. Je m'ennuie de lui. Il doit être sur le bord de rentrer du travail, tout sale, avec ses grosses bottes de travailleur et son jean troué. Je vais lui passer un coup de fil en rentrant. M'semble qu'il a des grains de beauté sur les épaules. Comment est-ce que je peux ne pas m'en rappeler? Faudrait que je regarde plus attentivement, la prochaine fois. Ow, ow, ow. Voyons donc. Mettez de la garnotte dans ces trous-là, faites quelque chose. C'est dangereux pour les cyclistes. Les rues sont tellement crevassées. C'est super honteux. Les États-Unis sont mortes de rire. Pauvre petit Canada, pas capable d'entretenir ses rues. Ben ils ont pas le même climat que nous, non plus. Dans le fond, je sais pas pourquoi je chiale. Bâtard. Elle a encore laissé le bac sur le trottoir. M'semble que c'est pas dur de le remonter, tu le prends dans ta main, et tu le remontes sur le perron. Tu le prends, tu le remontes. That's it. Encore obligée de le faire moi-même. Okay, prends-le bac de la main gauche, bicyclette de la main droite, et monte l'escalier tranquillement. T'es serveuse, t'as de gros bras, t'es supposée être bonne. Ben non, ça marche pas, j'vais tout échapper. À moins que je le mette sur ma tête, comme un abat-jour. Hein, ouache, belle idée niaiseuse. Fais pas ta conne, sois méthodique, monte le bac en premier, tu redescendras pour prendre la bicyclette après. Ah. Merde. J'ai envie. Mon dieu. J'ai super envie. Vite vite vite pipi. Pourquoi est-ce qu'on réalise tout le temps qu'on a la vessie à deux doigts d'exploser une fois à proximité d'une toilette? Pourquoi pas avant? Comme si le corps comprenait qu'avant, on avait pas le temps, et que ça servait à rien d'être achalant avec ça. C'est bien fait pareil, le corps. Mon dieu mon dieu, j'ai envie, j'ai vraiment envie, sont où mes foutues clés. Et l'autre grande maigre qui barre la porte même si elle est dans le salon à tricoter des napperons laids. Comme si elle avait peur que quelqu'un essaie de rentrer pour venir la violer. Qui c'est qui voudrait violer ça anyway. Aaaah mes clés, voilà, voilà, vite les toilettes. T'es encore en souliers dans la maison, elle va te faire une crise. M'en fou, je déménage. Ma bicyclette encore en bas, tout d'un coup qu'on me la vole? Ben non, arrête d'être parano. Vite, le pantalon, le pantalon, Ah. Ah. Aaaah... M'semble que ça fait pas si du bien que ça. M'semble que les hommes sont tout le temps au bord de l'orgasme quand enfin, ils se relâchent. C'est peut-être meilleur pour eux. J'aurais aimé être un homme. En fait, non. J'aurais aimé avoir un pénis. Ouais. Un pénis. C'est mieux fait qu'un vagin. Tu peux tout faire avec ça. Faire pipi debout. Te faire faire des fellations, aussi. Ouais, j'aimerais recevoir une fellation. Ça a l'air tellement bon. Mais en faire aussi, c'est le fun. Ouais, si j'étais un homme, je serais gai. Un gros gai, avec des poils partout. Mais je serais gentil. On m'appelerait Big Mike. Je ferais la cuisine avec un tablier Kiss the Cock au lieu de Kiss the Cook. Hein. C'est bon ça. Y'a sûrement quelqu'un qui y a déjà pensé. Ouais, et j'aurais un gros neuf pouces, ça paraîtrait dans ma face. Ouais. Gros gros, lourd lourd. Et j'aurais une feluette d'amoureux qui me ferait des misères, à rentrer trop tard la nuit et à sentir le parfum d'hommes. Ça me ferait pleurer. Je pleurerais dans ma barbe, comme Sébastien Chabal. Ah, Chabal. Il doit bien avoir un neuf pouces certain. Hey, neuf pouces, c'est beaucoup. Et dans les petites annonces érotiques gaies, c'est la norme. Il doit avoir une convention, ou quelque chose, qui dit que 9 pouces, c'est 7 pouces, et 7 pouces, c'est 5 pouces et demi. Ça doit tellement être ça. Faudrait trop que j'écrive une histoire de gais. Ouais, avec un gars dans les douches qui en regarde un autre. Ou non, mieux, un coach qui entraîne un jeunot p'tit gros, et qui graduellement le sculpte en son fantasme d'homme. Wow, summum du narcissisme.[...]

Le don

2009-05-15T17:52:00.011-04:00

Marche vite, marche vite, ton cours est déjà commencé, le prof va encore te faire une bonne blague de retardataire, mais c'était quoi, l'idée, aussi, d'avoir envie de blé d'inde à dix minutes du départ.

Je fends le couloir, tassez-vous les étudiants, mon sac est assez lourd pour vous briser deux-trois nuques, mais à ma gauche, il y a une grande femme un peu mal prise, les doigts collés, la sacoche qui lui glisse perpétuellement jusqu'au coude, qui essaie tant bien que mal d'accrocher une feuille de papier à un tableau d'affichage.

DON D'OVULES

Je m'arrête.

-Oh, bonjour.

-Bonjour. C'est pour vous, le... don?

-Oui. Je suis infertile, mais j'aimerais tellement avoir un enfant.

-Ah. Oh. Je suis désolée.

Il y a un silence. Je suis là, vingt ans, les joues roses, le petit coeur en santé qui bat vite vite, et moi, mes ovules, ils finissent dans les égouts une fois par mois.

-Seriez-vous intéressée à faire un don, mademoiselle? Je serais prête à vous payer très cher.

-Madame, si je vous ferais un don, ce ne serait pas pour l'argent.

-Je sais. Ça paraît dans votre visage.

-Merci.

-Quel âge avez-vous?

-Vingt ans.

-Vingt ans. J’espère que vous réalisez votre chance.

-Oui. Ça me stresse beaucoup.

-Ah? Pourquoi donc?

-Oh, parce que je réalise que je sais rien, au fond. Et c’est en sachant rien à rien que je suis en train d’orienter toute ma vie.

-Je comprends. Mais au moins, vous avez le choix de faire ce que vous voulez. Moi, à votre âge, je m'occupais de mon père malade.

-Oh. C'est beaucoup de responsabilités aussi jeune.

-Oui. Il est mort récemment. Je peux maintenant me consacrer à l'enfant que j'ai toujours voulu avoir.

-Je comprends.

-J'ai déjà trouvé une donneuse, mais elle ne semble pas être très sérieuse. Ça fait des mois et des mois qu'elle repousse les examens et les rendez-vous. C'est comme si elle ne réalisait pas qu'elle joue avec le plus grand projet de toute ma vie.

Ses yeux se mouillent. Immense malaise.

-Mais c'est que, vous savez, ce n'est pas rien non plus. Faire don de sa génétique. Voir un enfant qui porte nos gènes, mais élevé par quelqu'un d'autre. C'est un grand questionnement éthique.

-Oui. C'est vrai. Mais je n'ai pas d'autre choix.

-Je dois vous laisser, mon cours est commencé depuis longtemps.

-Ah. En quoi étudiez-vous?

-En littérature.

-Belle et intelligente!

-Merci madame.

-Et êtes-vous en bonne santé?

-Oui. Très bonne. Mais écoutez, je vais prendre votre numéro, mais je ne veux pas que vous vous attendiez à un appel. Je dois y penser.

-Oui, oui je comprends tout à fait. Et si vous décidez de m'aider, je vous payerais toutes les séances chez le psychologue dont vous aurez besoin. En plus des frais médicaux. Et je vous donnerais plusieurs milliers de dollars pour vous aider avec vos études.

-Madame, je dois y aller. Je vous souhaite bien du courage.

-Merci. Je m'appelle Madeleine. Et vous?

-Claudia

-Eh bien Claudia, j'espère que vous allez y penser très fort. Un bébé à votre image me ferait... très plaisir.

Coup de grâce.

Je n'ai pas su quoi répondre. J'ai souri, je suis partie.

Et maintenant, on me parle Dada, mais je ne fais que penser gaga.

Le crachat

2009-05-13T00:36:00.029-04:00

La nuit est fraîche dans ma ruelle.

Le métal de l'escalier me fait froid aux fesses, le sang ne se rend plus à mes orteils, mais je suis bien, je m'en fous, je me zippe jusqu'au cou.

Les pneus des voitures crissent.

J'aurais préféré des criquets.

Tandis que je volute, un chat me regarde avec ses deux billes cosmiques.

Profites-en le chat, tu ne me verras plus pour bien longtemps.

C'est que je déménage, voyez-vous.

Ça faisait des mois et des mois que je me raclais la gorge.

Et ce soir, ça y est, mon gros crachat était fin prêt, et il a coulé et coulé jusqu'à ce que ma porte rebondisse, jusqu'à ce que ma poignée creuse le mur.

Elle surveille la température, qu'elle m'a dit.

Une autre augmentation, qu'elle m'a dit.

Du ruban adhésif sur mon thermostat, qu'elle m'a mis.

Qu'elle aille se faire foutre.

Je l'ai regardée.

Longuement.

Mon meilleur thé infusait dans son eau froide.

Elle ne parlait plus, elle reprenait son souffle, et ses petites mains frêles, ses petits bras maigres tremblotaient de rage.

C'était à mon tour de parler, mais je ne parlais pas, et elle, elle avait besoin d'un moment pour se recharger.

Et ça m'a finalement explosé aux lèvres.

J'EN AI PLEIN LE CUL

Elle aurait blêmi si elle n'avait pas autant haï les peaux blanches.

DE TOI PIS DE TES ESTI DE RÈGLES DE COMMUNISTE À MARDE

Un poisson mort qui fixe.

JE CRISS MON CAMP DEMAIN

La saveur des mots soulageants me vibrait en bouche.

Elle est devenue tranquille, toute tranquille, presque douce, comme si elle m'aimait, un peu.

-Pas demain, toi pas parti demain, j'ai lé examens impôtants, pas le temps checher new colocataire.

J'ai claqué ma porte, j'ai claqué mon placard, j'ai reclaqué ma porte pour l'effet, et je suis sortie.

C'est que pour l'occasion, je suis allée chercher la moitié de bâton qui restait au fond de ma boîte qui pue.

Me voilà assise dans la ruelle.

La vie est belle.

Je ne sais pas où je vais aller, mais je vais me débrouiller.

Pour l'instant, mon souffle est blanc et opaque, et lorsqu'il ne m'étouffe pas, il m'amuse bien.

Tchen show

2009-05-12T21:32:00.004-04:00

Ici

Reste à se planifier une soirée pour réclamer ma compensation.

Blog off (avant)

2009-05-12T15:39:00.004-04:00

Dans ma chambre, je me change. Assise sur mon lit, toute habillée, il y a ma copine qui souffle et qui rouspète.

-Okay, j’ai presque fini. Oh. Veux-tu que je te mette un peu de blush?

-Nenon, ça va aller. Awaye, grouille, on va être en retard.

-Attends qu’ils voient ma robe! Hahaha

-...Penses-tu qu’il va venir?

-Ton blogueur? Sûrement. Il a confirmé, en tout cas. Peux-tu partir le fer plat?

-Ouais. Mais j’espère qu’il va être là, sinon je sais pas ce que je m’en vais faire là.

-Sont où mes souliers? Merde merde merde.

-Tu vas pas faire la marche en talons hauts, j’espère.

-Ben non. J’vais mettre mes ballerines, et amener mes talons dans ma sacoche.

-Okay. Fais ça vite.

-Mais c’est toi qui vas la traîner, okay?

-Ta sacoche?

-Ouais. Elle va pas avec ce que je porte.

Nous nous sommes serrées sous un même parapluie, et nous avons marché, à travers la bruine, avec nos couettes coquettement aplaties.

Parties pouliches, nous sommes arrivées caniches.

Constat du Blogoff IV

2009-05-11T17:24:00.008-04:00

J'ai pas envie de faire un compte rendu du dernier blogoff.

J'ai lu des affaires pas trop belles qui ne m'ont pas fait plaisir.

Les deux personnes qui sont arrivées sans être accueillies se sont pointées très tard, parmis la grosse foule dense.

Je ne les ai pas vues. J'étais occupée ailleurs.

Et si elles se sont senties délaissées, j'en suis fort désolée, mais je peux pas être partout non plus.

Oui, il y eut moins de gens que prévu.

Il pleuvait, voyez-vous.

Mais en toute honnêteté, j'en ai plein le dos d'essayer de défendre la rencontre, d'essayer de vous convaincre de venir.

Tous ceux qui ont peur de leur ombre.

Tous ceux qui cherchent avidement les commentaires négatifs pour se persuader qu'ils font bien de ne pas se pointer.

Tous ceux qui confirment leur présence et qui finissent par choker.

Tant pis pour vous!

Et malgré tout, je crois que la soirée fut tout de même agréable pour tout le monde, bien que la musique ait été un peu forte vers la fin.

La prochaine édition se fera ailleurs.

La cachette

2009-05-07T20:02:00.012-04:00

Une bonne brassée de vêtements.

Une brassée qui fait du bien, avec des bas, des sous-vêtements et mon pantalon préféré que j'ai hâte de reporter.

Merde, plus de savon.

Pas grave, la coloc en garde sûrement huit litres d'une mystérieuse compagnie chinoise.

Mais où?

Fouillons.

J'ouvre et referme tous les placards, toutes les armoires, mais j'ai beau fouiner, je ne trouve rien.

Ça sent l'arnaque.

Elle cacherait son savon dans sa chambre, loin de mes grands doigts de racaille blanche?

Deuxième inspection minutieuse. Et si je ne trouve toujours rien, ah l'arrogante, ah l'égoïste, je vais vigoureusement trépasser sa virginale chambre de mon gros pied nu.

Pas de place pour la rigolade, j'ai des sous-vêtements sales.

La fesse pointue, la tête creuse dans un placard profond, je tâte, j'enquête, et soudain, ça y est, je l'ai, je salis une belle bouteille de détergeant (avec phosphore) de la poussière de mes doigts.

J'ai trouvé ta cachette, ma vlimeuse.

Au coin du comptoir se trouve une petite armoire à porte double qui se déplie en deux morceaux: un très large, l'autre plus étroit.

Elle a entassé tous ses savons derrière le deuxième battant, celui que je ne prends jamais la peine de déplier.

Bouteille en main, rictus aux lèvres, j'étais pour refermer lorsqu'une petite lueur attira mon regard.

Bien coincée sous le lavabo, sur une tablette dont l'existence m'était jusqu'alors inconnue, se trouvait une rutilante batterie de cuisine empilée pêle-mêle.

De belles casseroles antiadhésives, de beaux chaudrons polis et brillants.

Et derrière moi, accroché à un crochet mal planté, il y a ce que je croyais être le seul poêlon de la maison, avec son fond égratigné et tout gondolé qui brûle et colle et gâche tout ce que j'y cuis.

Je l'utilise depuis plus d'un an maintenant.

M'en vais uriner dans son savon.

L'araignée

2009-05-07T08:57:00.004-04:00

Sous la pomme de douche, je suis couverte de mousse.

Je masse mon crâne du bout des doigts, et la texture pleine et piquante de ma nouvelle chevelure me rappelle les nuques de ces garçons que j'ai jadis aimés.

La salle de bain est lourde de vapeurs parfumées.

Égarée dans mes songes, je me lave à l'éponge.

Derrière moi, tout près, il y a une petite araignée qui glisse.

Son fil n'adhère pas aux tuiles mouillées, ses pattes sont lourdes et engluées, et lentement, elle tombe vers la vague savonneuse qui lèche l'émail de la baignoire.

C'est comme ça. J'ai décidé de prendre une douche. Elle va mourir.

Je me retourne, essuie mes yeux et la remarque juste avant qu'elle ne soit avalée.

Pauvre petite araignée.

Je sèche mes gros doigts, et la voilà sauvée sur le bord d'un mouchoir, que je dépose sur le comptoir.

Je termine ma douche. Elle prend peur et grimpe un mur en sursaut.

Le lendemain, elle n'a rien compris, elle est là, sur son mur, à glisser de plus belle, mais cette fois, je ne la vois pas.

Je retrouve son cadavre, les pattes en boule sur le bord du bain, et j'ai beau souffler dessus doucement, elle est bel et bien morte.

Je lui ai offert la débarbouillette joliment pliée de ma coloc comme dernier lieu de repos.

Papa et les chats

2009-05-06T23:10:00.008-04:00

Ce matin.

-Claudia. J'te jure. Vous crérez pas à ça. J'vais aller chercher ma vingt-deux pis POW, y'en aura pu de chats. J't'assez écoeuré. J'les haïs pour mourir. Fais de quoi, débarrasse-moi en, j'te l'dis, j'vais tous les tirer.

Ce soir.

-Hey, j'pense qu'y a un chat qui est sorti. Ben oui, y'en manque un. Y va ben se faire manger dehors, yé ben trop p'tit. Claudia, viens brasser sa boîte de bouffe dans la porte, moi j'vais aller voir si y serait pas aux alentours.

Minou minou minou! Viens ici minou! Awaye p'tit minou niaiseux, viens ici là, ou tu vas te faire manger!

Mon père est un homme bon.

Papa veut pas

2009-05-05T21:27:00.007-04:00

Mon père est en prison.

Lorsque j'étais toute petite, je prenais beaucoup de plaisir à fouiller dans ses papiers. Parfois, au fond d'un tiroir, d'une mallette ou d'un coffre à gants, je trouvais des dollars que je courais échanger contre des popsicles à la banane.

Il n'y avait que sa grosse valise brune que je n'avais pas le droit de toucher.

C'est qu'elle contenait toutes les contraventions impayées qu'il s'était mérité, au fil des années, en s'obstinant à ne pas porter sa ceinture de sécurité.

Et plutôt que de les payer une fois pour toute, il préférait aller passer une petite nuit en prison une fois de temps en temps.

Pas question de payer pour avoir exercé le droit fondamental de risquer sa vie comme bon lui semble.

Mon père est un homme de principe.

Soixante ans

2009-05-03T21:12:00.013-04:00

Du concombre et de l'avocat pour mon minois, des raisins pour le teint, du melon parce c'est bon, des litchis, des kiwis, du brocoli, parfait, parfait, j'ai terminé mon marché, j'ai tous les légumes nécessaires à ma bonne santé.

Je vais maintenant pouvoir les laisser pourrir sur ma table de cuisine en toute quiétude.

Et pour me féliciter de mon grand sens des responsabilités, je décide de succomber à mes bas instincts.

Petite table en plein soleil, j'ai mon paquet de biscottis, mon gros café sucré, une copie honteuse du journal Allô Police, et comble de la disgrâce, un bingo à gratter.

Et tout allait très bien, je m'amusais des aventures de Sabrina, porcine de profession, entre deux crounche crounche béats, lorsque j'aperçus mon voisin, les bras pleins de légumes, apparaître entre deux kiosques.

Avant même d'avoir pu ranger Sabrina les quatre-fers-en-l'air qu'il s'avançait à ma rencontre.

-Hey salut!

Je m'étire, et dans un grand geste qui ne berne personne, je couvre le journal de mes bras.

-Salut! Ça va?

-Ouais. C'est bien que je te croise, je comptais passer chez toi pour t'avertir qu'il va y avoir pas mal de monde chez-moi, ce soir.

-On organise une petite fête?

-Oui. La mienne, en fait.

-Hey, bonne fête.

-Merci. On va essayer de ne pas faire trop de bruit après minuit.

-Bah, je serai pas couchée avant trois heures, de toute manière.

-N'empêche. Je voudrais pas trop te déranger.

-Ça va. Faites du bruit tant que vous voulez. C'est pas à tous les jours qu'on fête ses soixante ans.

-Ouais, bon, on me l'a déjà faite, celle-là.

-C'est parce qu'elle est facile.

-Pas mal. Anyway, content de t'avoir vue. Va falloir que j'y aille, j'ai d'autres choses à acheter.

-Bonne fête encore. Passe une belle soirée!

Il me sourit et s'éloigne, mais à peine quelques pas de faits qu'il se retourne.

-Hey, au fond, est-ce que t'as quelque chose de prévu, ce soir?

-Euh. Oui.

Mensonge.

-Ben si jamais t'as le temps, ça me ferait plaisir si tu passais.

-Je te promets rien, mais si je rentre plus tôt que prévu, je viendrai te dire bonjour.

-Parfait! À peut-être ce soir, alors.

-Oui. Bye!

Et il quitte.

Après l'avoir perdu de vue bien comme il faut, je me lève, attrape le bingo qui vole au vent, jette le café, le journal, et biscotti en cigare, je pédale de mon mieux avant que la SAQ la plus proche ne ferme ses portes.

2009-05-03T19:58:00.002-04:00

J'écris, j'écris, mais je suis facilement divertie.

Fais-moi confiance

2009-05-02T12:57:00.012-04:00

Je suis passée à mon salon de coiffure, hier. Je me suis dit qu'une coupe me ferait grand bien pour l'été qui débute.

Une grande blonde bleachée, toute habillée de lycra, s'est littéralement jetée sur moi lorsqu'on m'a avertie que ma coiffeuse habituelle, une courte lesbienne boudinée, était occupée ailleurs.

-Ma chérie! Inquiète-toi pas! J'vais t'arranger freaking fabulous. Viens avec moi.

Elle me prend la main comme une amie, et moi, bonne fille, je la suis.

-J'aimerais que tu me refasses la même coupe. C'était un dégradé court, avec la nuque en ovale.

-Aw. That's boring! T'as trop des beaux cheveux! Laisse-moi te faire quelque chose... more original, y'know?

-Comme quoi?

-Tu vas voir. Ça va être beau.

Et moi, mal à l'aise, mal assurée, je me dis oui, d'accord, pourquoi pas.

Après tout, elle est coiffeuse, elle doit savoir ce qu'elle fait.

La conversation ne vole pas très haut. On parle hommes et température. Elle ponctue chaque trois mots d'un "shut up!", "no way", "you're kidding" ou "oh my god!".

Et tandis qu'on discute futilités, les mèches tombent et tombent jusqu'à me faire prendre peur.

-Qu'est-ce que tu fais?

-J'égalise the back of your head avec le clipper

J'avais la nuque à moitié rasée. Et moi, je n'ai rien vu, parce qu'elle me gardait les cheveux du devant bien longs.

Je suis sortie du salon avec une coupe affreuse, court derrière et long devant, comme dans les années quatre-vingt.

Fais-moi confiance qu'elle disait.

J'ai l'air d'un garçon.

2009-05-01T12:09:00.003-04:00

Quand t'es plus dans le mood, les billets négatifs, c'est gênant.

Je vous prépare quelque chose d'heureux.

Fuck you.

2009-04-29T21:16:00.006-04:00

Au chien qui a volé la selle de mon vélo,

Si je t'attrape, je te déchire une oreille, je t'arrache les cheveux en mottes, je te fait gicler un testicule en pilant dessus.

Je n'ai pas les moyens de me racheter une si bonne selle.

Ça me fait de la peine.

Une bonne odeur

2009-04-28T21:31:00.004-04:00

Voici l'édition du mois d'avril de mes fameux collages de petites annonces kijiji.

La dernière n'est pas drôle. Juste tragique.

Le coeur aux poubelles

2009-04-27T23:23:00.024-04:00

Je rentre chez-moi, les genoux au front, les cuisses de fer, et tandis que je saute du vélo, il y a mon voisin qui descend l'escalier avec son bac à recyclage.

J'attends qu'il rejoigne le trottoir avant de moi-même monter, car c'est la moindre des politesses, mais parce que j'ai entendu sa copine couiner de plaisir extra-conjugual, je suis plantée sur mes pieds dans un embarras inconfortable.

Je lui passe donc le premier commentaire de bon voisinage qui me passe par la tête.

-Hey. Est-ce qu'ils ont changé le jour de la cueillette?

-Non, je pense pas.

S'il m'avait dit oui, la conversation s'en serait terminée là. Mais voilà, il m'a dit non. J'ai dû m'arrêter sur mon perron pour continuer notre échange futile.

-Ah? T'as juste décidé de sortir ton recyclage à l'avance?

Il est debout sur le trottoir, avec son bac dans les bras. De mon angle, j'y vois une bonne quarantaine de tubes, de bouteilles et de petits pots pèle mêle.

-Ouais. Je sais que c'est demain, mais j'voulais plus voir ça dans la maison.

-Ah bon. Okay, passe une belle soirée.

-Hey attends. T'aimes-tu ça, le maquillage, les crèmes, pis toutes ces affaires-là?

-Quoi? Euh. Oui. Pourquoi?

-Ben tout ça c'était à mon ex. Y'a plein de tubes même pas ouverts. Je m'en allais les jeter. Tu peux les avoir, si tu veux.

-Toi et la fille avec qui tu habites, vous avez rompu?

-Ouais. Et elle est déménagée, maintenant.

-Je suis vraiment désolée d'entendre ça. J'veux dire. Vous faisiez plein de bruits d'amoureux, avec vos soupers et vos films aux petites heures. Je vous trouvais adorables.

-Tu nous entendais? T'aurais dû piocher.

-Ça va, ça me dérangeait pas vraiment

-Okay. Bon, est-ce que tu les veux, ou est-ce que je les jette?

-Je sais pas, ça me met un peu mal à l'aise.

-C'est pas grave. J'vais les laisser au bord du chemin.

-Mais merci quand même.

-De rien.

-Bon, j'vais rentrer.

-Salut.

-Bye.

Je ferme la porte derrière moi, mais je reste immobile contre le bois.

Ils ont rompu.

Elle l'a trompée, je l'ai entendue, et il l'a sûrement su à son retour.

Et maintenant, il se débarrasse des effets personnels de la femme qu'il sérénadait il y a à peine quelques semaines.

Ça me retourne l'intérieur.

Je me rappelle de ma propre peine, il n'y a pas si longtemps. Je me rappelle du vide et de la douleur. Et je sais qu'il l'aimait, je sais qu'ils s'aimaient, tous les deux.

J'entre-ouvre la porte. Il est juste là, devant moi, à remonter les marches avec les cheveux gras et la barbe drue.

-Hey. Si jamais tu veux venir prendre un café, à un moment donné, t'as juste à sonner.

-Okay.

-Enfin, prendre un café, c'est juste une expression, parce que j'ai pas vraiment de café, juste du thé.

-J'aime mieux le thé anyway.

-Moi aussi.

-Je garde ça en tête. Bonne soirée.

-Oui. À toi aussi.

Et il est remonté chez-lui.

Je ne sais pas si c'était une bonne idée que de l'avoir invité chez-moi, comme ça.

Je ne sais pas comment il l'a prit, comme une offre pleine de bienveillance ou de concupiscence.

Tout ce que je sais, c'est que j'attends les petites heures pour aller vider son bac.

21

2009-04-27T18:29:00.017-04:00

J'aurai bientôt 21 ans.

J'étais jadis une mignonnette qui prenait plaisir à découvrir tout l'attrait sexuel qu'elle pouvait susciter.

Et toujours, le paraître primait sur le confort.

L'hiver, je me baladais en jeans cigarette et en bottillons aux talons bons à s'éclater les chevilles.

J'en ai passé des moins trente-cinq degrés dans mon petit jacket de cuir, avec le rouge à lèvre qui me tache le foulard et les jointures gelées à en craquer.

Puis venait l'été. Jupes, petits shorts, camisoles, et dans mes longs cheveux bouclés, j'accrochais des fleurs et des rubans.

J'étais toujours maquillée, toujours bien mise, avec la lèvre juteuse et les pommettes roses à outrance, et sous le léger coton de mes robes, je ne portais pas de soutien gorge.

C'est que je ne comprenais pas entièrement toute l'étendue du message que je projetais. Je me divertissais à plaire aux hommes, et leurs réactions pas toujours brillantes me fournissaient mes meilleures anecdotes.

Et après avoir empilé les numéros de téléphone à l'infini, je me suis lassée, je me suis assagie, parce que réellement, c'était vide, tout ça.

J'ai fait couper mes cheveux bien courts, et j'ai graduellement poussé tout au fond du tiroir mes vêtements les plus audacieux.

Et je n'étais plus confortable dans ma peau. Je n'avais plus envie d'être une gamine pulpeuse.

Je me suis mise à m'entraîner durement, et aujourd'hui, je suis toute en muscles.

J'ai changé ma garde-robe pour des vêtements sportifs, confortables, des vêtements dans lesquels je me sens bien.

J'ai moins le besoin de plaire, et je me sens plus calme, plus confiante, car ceux qui sont biens dans leurs peaux se font remarquer d'une bien plus belle manière que ceux qui ne travaillent qu'à s'attirer les regards.

Le seul détail qui me désole un peu, c'est que maintenant, ce sont les femmes qui me laissent leur numéro.

L'héroïne

2009-04-23T23:56:00.020-04:00

Je m'étais réveillée aux aurores, les yeux ronds comme des billes.

Il faisait trop chaud dans ma chambre ensommeillée. J'ai ouvert ma fenêtre, et l'air sentait bon, le ciel était bleu, et il y avait des oiseaux qui papotaient en prenant leur bain.

J'ai respiré un bon coup, et je me suis dit que ce serait une belle journée pour partir à l'aventure.

Quelques sandwichs plus tard, j'enfourchais ma bicyclette en quête d'anecdotes épiques.

Vers onze heures, j'avais juste réussi à trouver le paysage beau et à me casser la gueule dans une fruiterie.

Je descends St-Laurent en sens inverse du sens unique, comme une irresponsable. Au moment où je croise Des Pins, je vois un vieil homme qui piétine au milieu de l'intersection, qui hésite, qui marmonne, qui ne réagit pas aux coups de klaxon d'une longue file de connards en voiture.

En plein mon genre de situation!

N'ayez crainte, vieux monsieur confus, j'arrive.

Je demande à un passant de surveiller ma bicyclette, et je brandis ma paume héroïque en direction du trafic. Je saisis le monsieur par l'épaule pour l'amener en sûreté sur le trottoir.

Les voitures se remettent à circuler. Je demande au vieillard ce qu'il fait là, où est-ce qu'il allait, où est-ce qu'il réside, mais rien à faire, il ne parle ni français, ni anglais, ni espagnol baragouiné.

Il porte un tailleur bien propre, des souliers bien cirés, ses cheveux épais sont sagement peignés sur le côté, mais ses yeux bleus sont perdus. Il s'agrippe à un sac de plastique, et il tente de s'en aller de son petit pas brisé.

Il ne reste qu'une solution: appeler la police.

J'aime beaucoup appeler la police.

Combiné à l'oreille, j'explique la situation clairement, au mieux de ma bonne diction, de mes talents de conteuse, mais on me fait répéter une dizaine de fois les mêmes détails pourtant très clairs, on me parle avec le ton d'une machine.

-Non non, il va très bien, il n'a pas de maux physiques, il est juste confus et erratique. Il se tenait au milieu de la rue, c'est dangereux pour sa sécurité. Oui, il est conscient. Non, il a pas de fracture. Non, pas de lésion non plus. Ben non, il a pas de blessure ouverte!

On me dit finalement qu'on va me transférer aux ambulanciers. Et je dois tout leur réexpliquer.

-Restez sur place madame, on va envoyer une ambulance.

Je retourne chercher ma bicyclette sans lâcher le monsieur des yeux.

Quelques minutes plus tard, je vois un grand camion rouge, avec échelle et gyrophares, rouler lentement. À l'intérieur, des pompiers pointent du doigt mon monsieur qui n'a pas eu le temps d'aller bien loin.

Faut croire qu'un cas de sénilité n'était pas assez grave pour des ambulanciers, alors autant envoyer les pompiers qui jouaient aux cartes dans leur caserne.

Ils descendent du camion en bloquant la rue au complet.

Quatre gros bonhommes jaunes encerclent le vieux qui fige sur place en poussant de petits cris apeurés.

Et là, je réalise un peu tard que je venais peut-être de faire une grosse connerie, parce que si le vieillard ne parle ni français, ni anglais, c'est peut-être qu'il vient d'ailleurs, et qu'il est ici illégalement.

Ou pire, un membre de sa famille l'a fait venir au pays, mais puisqu'il est lui-même immigrant illégal, il ne pourra pas venir le réclamer aux autorités, et le vieux monsieur, tout seul, va se faire renvoyer dans son pays sans rien comprendre à ce qui lui arrive.

Je me suis dit que je n'étais pas une héroïne, finalement.

Juste une fille avec un grand nez.

La vengeance

2009-04-23T18:41:00.039-04:00

Dans ma boîte courrier, Belle Lola, j'ai hâte de te revoir, et sur mon afficheur, un appel manqué.

Une, deux, trois sonneries, j'ai le téléphone à l'oreille, je fais les cent pas dans mon mètre carré de chambre à coucher.

Ça fait un mois, une semaine que je n'ai pas entendu le son de sa voix.

Mais ça va. Je suis plutôt calme.

-Aaallô?

-Salut.

Il s'étouffe.

-P'tite bouffée de travers?

-O-oui.

Je ris. Ça fait du bien de l'entendre, même tousser.

-Je retournais ton appel.

-Oui. Comment vas-tu?

-Bien. Très bien, même.

Communion fébrile entre nous, avec des silences heureux qui parlent plus fort que les mots.

Et je lui raconte la moitié de ma vie, tout ce qu'il a raté ce mois-ci, et il m'écoute en riant.

Puis il m'arrête.

-Pourquoi est-ce que tu viendrais pas continuer à me raconter tout ça ici?

-Hm, okay. Ça me va. Je suis là dans trois minutes.

Il est vingt-trois heures. Petit vent désagréable. Les rues sont vides. J'ai le foulard qui flotte, je ne pense pas à éviter les crevasses, les bosses et les trous, je ne fais que filer en me répétant encore et encore mes bonnes résolutions.

On ne couchera pas ensemble. Non. C'est fini. Ça mène nulle part. Il a fait son choix, et ce choix ce n'est pas moi.

On sera amis ou rien.

Amis ou rien.

Je monte son escalier le vélo au bras, et sur sa porte, il y a une note jaune.

Je suis parti prendre une douche à mon travail. Je reviens tout de suite. Installe-toi au salon, c'est la pièce la plus chaude de la maison.

Il est parti prendre une douche avant que j'arrive.

Ça commence bien mal.

Il m'avait avertie du bris de sa tuyauterie. Dans l'appartement, un bordel, une odeur de produits chimiques, et un vent froid qui balaie les pièces à travers les fenêtres toutes grandes ouvertes.

J'ouvre la porte menant au salon, referme bien derrière moi, puis m'arrête.

Je m'étais ennuyée de ce salon.

Les deux-cent cinquante boîtiers de CD empilés, les lattes qui craquent, la guitare sur son socle, les frisbees qui traînent, les vêtements de sport éparpillés, les mille manettes inutiles, et surtout, surtout le vieux divan de tissu, notre havre, notre hôte, notre nid.

Je m'y assoie. J'ai oublié comment allumer sa grosse télé. Ça m'étonne.

Je fixe la manette.

Qu'est-ce que je vais lui dire lorsqu'il va arriver?

J'entends éventuellement son pas lourd dans l'escalier. La porte grince, sa tête pointe à travers le verre, son visage s'illumine.

-Ah. T'es là!

Il vient à ma rencontre, tout sourire. Il est là, devant moi, et il m'ouvre ses bras. Je me lève, nous nous étreignons longtemps, il respire mes cheveux, je ferme les yeux, le nez dans le coton de son chandail.

-Je suis content de te voir, Lola.

-Moi aussi. Tu m'as manqué.

Il m'embrasse les joues doucement.

Ah, ses lèvres. Impossibles à oublier. Chaudes et charnues, et juste un peu piquantes contre le duvet de ma peau.

Je le laisse faire un temps. Petits baisers sur ma tempe, mon lobe, ma nuque, et ça fait tant de bien, c'est si tendre, mais je l'arrête, je le repousse.

-Écoute. Je veux plus qu'on soit amants. Je l'acceptais le temps que tu te places les idées, mais maintenant que tu as fait ton choix, je ne veux plus continuer. Ça mène nulle part pour moi. Je suis venue te voir en tant qu'amie, parce que je tiens à toi, mais ça s'arrête là.

Il me regarde longtemps. Mes mots sonnent faux, tout à coup.

-Je comprends.

Il s'assoie.

-C'est pas une décision facile. Je te désire toujours autant. Surtout en ce moment. Mais j'y ai pensé longtemps, et c'est la solution qui me semble la plus saine.

-Lola, je n'ai pas pris de décision.

-Mais oui.

-Non. C'est pour pouvoir mieux me concentrer que je t'ai demandé une pause. Je voulais être un peu seul pour avoir les idées plus claires.

-Arrête. Tu as jamais vraiment voulu la laisser. Si ça avait été le cas, t'aurais pris ta décision depuis longtemps.

-C'est pas aussi simple.

-Mais de toute manière, ça change rien à la mienne. Tant et aussi longtemps que tu seras pas branché, je préfère qu'on ne se touche plus.

Il ne dit rien.

-T'es déçu?

-Un peu, mais je suis surtout surpris. Ça m'étonne que tu réagisses comme ça. J'essayais pas de t'amener au sexe. J'étais content de te voir, j'avais le goût de t'embrasser, et c'est tout.

Il se déplace, étend ses jambes sur les coussins, le dos appuyé contre le bras du divan.

Je m'assoie un peu plus loin.

Petit malaise. Nous changeons de sujet.

Il me raconte sa tuyauterie, son frisbee, ses amis, je lui réponds avec mon père, le gym et mes écrits.

-Veux-tu venir t'asseoir contre moi?

-Hm hm.

Je me couche le dos contre son torse, ma tête contre son cou, et je repars mon récit où je l'avais laissé. Il me pose des questions, il rit, il me hume doucement, et c'est jouer avec le feu, mais je suis bien comme ça, contre lui.

-Lola, ça a fait du bien de ne pas te voir ce mois-ci. Ça m'a permis de m'ennuyer.

-Oui.

-Je rêvais souvent à toi.

-Et moi, j'écrivais de la littérature érotique, et t'étais mon personnage principal.

-Va falloir que je lise ça.

-J'ai rien fini. J'étais fâchée contre toi.

Je me retourne, nos ventres se touchent.

-Tu m'as abandonnée.

-Pardon?

-Oui. Tu m'as dit qu' "après y avoir longuement pensé", tu croyais que "ce serait préférable si on arrêtait de se voir pendant plusieurs mois".

-Plusieurs, c'est un peu exagéré.

-J'ai ri, je t'ai dit que j'y croyais pas, et ça a baissé à "quelques", puis à "un" mois, mais t'as tout de même pensé, pendant un temps, à ne plus me voir du tout, parce qu'on s'entend pour dire qu'après trois ou quatre mois, la vie continue, les idées changent, et on passe à autre chose sans trop de regrets.

-Tu m'as manqué, Lola.

-Ah oui? Ça a pas paru. Tu m'as écrit trois fois dans tout le mois.

-Je sais. Je voulais te laisser tranquille. Je savais que t'étais triste, et t'écrire à tous les jours t'aurait pas aidée.

-Hm. Qu'est-ce que c'est que ça? T'as un double menton, maintenant?

-Non.

-Oui! Tu commences à avoir un double menton! Tu te fais vieux, on dirait.

-C'est la position, je suis tout écrasé.

-Moi je pense que c'est plus parce que t'as mangé des beignes et des gros steaks avant d'aller te coucher.

Quel gigantesque mensonge. Il a pas pris de poids, il en a perdu. Il est svelte, large et musclé, et son corps est au summum de tous mes critères de beauté.

Ça me fait juste du bien de lui inventer des défauts.

-J'avais perdu du poids, mais je pense que je l'ai repris.

-Oh, oui. J'vais devoir surveiller ce que tu manges. Et est-ce que tu t'es fait couper les cheveux, aussi?

Content, il tourne la tête de gauche à droite pour bien me montrer sa coupe.

-Oui. Ça te plaît?

-Non.

-Ah.

-C'est pas affreux, mais c'était mieux avant.

Je le regarde avec mon petit air suffisant. Je me venge malignement.

Il est juste là, à quelques centimètres de mon visage, et ses yeux qui tremblent sont rivés à ma bouche.

-Viens m'embrasser.

C'est jouer avec le feu encore plus fort, mais tant pis, je vais l'allumer bien comme il faut, puis je vais me retirer, je vais le laisser là, pantois, en lui souhaitant de passer une bien bonne nuit.

Ça lui apprendra, tiens.

Mais mes doigts eurent tôt fait de débouler sur une grosse tête enflée, étouffée et palpitante, et c'en fut vite fini de ma vengeance et de mes bonnes résolutions.

Ce qui fait que la vie vaut la peine d'être vécue

2009-04-21T16:23:00.013-04:00

- Écrire à en oublier l'heure
- Avoir une bonne anecdote à raconter
- Les fromages à pâte molle
- Le saumon en sashimi
- Le lait au chocolat
- Le thé
- Les aubaines
- Recevoir un email
- Bronzer au parc
- Déjeuner sur une terrasse
- Observer un ami qui ne nous a pas encore vu
- Écouter Grand Tendre jouer de la guitare sèche
- Baudelaire
- Bukowski
- Nick Cave
- Gene Kelly
- Jean Dujardin
- Alexandre Astier
- Les hommes en chemises de flanellette
- Avoir un message sur le répondeur
- Le parfum de l'asphate après l'orage
- L'odeur de l'air du soir
- Le parfum de la pivoine
- L'arrière goût du jasmin
- Partager ses écouteurs
- Se promener avec une nouvelle coupe de cheveux
- Être réveillée par le coup de fil d'un ami
- Recevoir une lettre écrite à la main
- Cuisiner pour quelqu'un
- Faire le ménage avec la musique à plein volume et les fenêtres grandes ouvertes
- Le piaillement d'une mouette dans un ciel d'été
- Rentrer chez soi
- Connaître toutes les paroles d'une chanson
- Trouver de l'argent dans les poches d'un vieux manteau
- Briser un objet aimé, et se le faire redonner quelques semaines plus tard par un ami qui l'a réparé

(concept de Woody Allen, dans Manhattan)

Je vous regarde

2009-04-20T14:55:00.006-04:00

Je suis installée dans un café face à une fenêtre, et à travers le verre, il y a ma bicyclette d'accrochée à un poteau, avec le cadre et la roue arrière bien serrés entre les dents d'un gros cadenas.

Je ne la lâche pas mon gros œil suspicieux. J'ai même pris la peine d'en détacher le siège, que j'ai emporté avec moi dans un excès de méfiance.

Les passants passent, les flâneurs flânent.

Tout le monde est l'ennemi.

Surtout toi, homme au chapeau de pêcheur qui glisse son doigt dans les fentes de téléphones publics.

Surtout toi, jeune rastafarian au nez qui démange quinze fois minute.

Surtout toi, adolescent à casquette qui écoute sa musique.

Surtout toi, vieillard qui marche trop lentement.

Surtout toi, femme enceinte qui fait une promenade.

Surtout toi, enfant de la femme enceinte qui pleure pour une boule de crème glacée.

Je vous regarde.

Et j'espère très fort en chopper un la main à la pince.

Si ça arrivait, je dévalerais les escaliers en une seconde et demi, et à peine aurait-il le temps d'abimer le petit brillant du cadenas que je lui éclaterais la tête à grands coups de banc.

Allez, essayez-vous, juste pour voir.

Blogoff IV

2009-04-20T14:52:00.003-04:00

Blogoff confirmé le 9 mai, 20h, au Miss Villeray.

Passez le mot.

Bonjour, là!

2009-04-20T09:09:00.022-04:00

Je suis repartie dans une folie passagère.

Encouragée par ma ravissante trouvaille sur roues, trouvaille qui me sculpte les buns mieux que n'importe quoi d'autre, je parcours les pages de Kijiji à la recherche d'aubaines, à la recherche des quelques objets qui manquent encore à mon bonheur.

J'étais allée me promener sur le site du géant du meuble suédois, et une petite table de chevet m'était tombée dans l'oeil. Toute en bois, toute adorable, mais beaucoup trop dispendieuse à mes goûts de fille qui aime manger au restaurant.

J'essayais donc d'en trouver des modèles comparables, mais à un prix niaiseux.

Il est six heures du matin. Je fais l'étoile dans mon lit, le petit œil endormi.

L'oreiller en boule et le portable à la bédaine, je me connecte sur Kijiji sans plus attendre.

Première page, je vois mon meuble. Le même. Une femme le vend pour dix misérables dollars.

Je lui écris. Elle me dit de l'appeler.

-Bonjour madame! Vous vendez bien une table de chevet?

-Oui. Y'avait deux autres personnes d'intéressées, mais t'as été la plus vite à appeler.

-Je gagne!

-Ben oui, tu gagnes. Peux-tu venir le chercher à quatre heures?

-Tout à fait. Oh, et juste pour confirmer, vous le vendez-bien à dix dollars?

-Oui.

-Parfait! À tantôt!

Dix dollars.

Le meuble est en parfait état.

À l'origine, il est vendu cent-dix dollars de plus, sans les taxes. Et même à ce prix-là, il te faut le monter toi-même.

Quelle excellente affaire.

Je me présente chez la femme à l'heure prévue, et sonne à sa porte dans une bonne humeur spéciale aux bonnes affaires.

Elle vient ouvrir avec le meuble dans les bras.

Il est super beau. C'est tout à fait celui que je voulais.

Je procède à l'échange, et une fois l'argent entre ses mains, une fois le marché conclu, je ne peux résister à l'attrait de lui communiquer ma bonne aubaine.

-C'est un beau hasard que je sois tombée sur votre annonce, ce matin. J'avais magasiné pour ce même meuble-là, déjà.

-Ah ben.

-Ouais. Mais il était trop cher pour mon budget. Donc c'est vraiment sympathique de trouver le même pour dix dollars.

-Trop cher? Comment ça? Combien est-ce qu'y vaut?

Les mots m'explosent à la bouche.

-Ben... cent-vingt dollars, madame!

Elle me regarde. Il y a un malaise. L'échange est complété. Trop tard.

Gros sourire.

-Okay, j'vais y aller. Merci encore!

-Ben bonjour, là!

Et elle claque la porte juste un peu trop fort.

Je me mords la langue en serrant amoureusement mon meuble, et une fois dans la voiture, je ris aux éclats.

Le vélo

2009-04-16T11:58:00.029-04:00

Je dépense tous mes sous en bonnes petites choses qui durent le temps d'un appétit.

Je flambe mes payes à courir les cafés, les restaurants, les sorties terrasses ou cinéma.

Pourtant, je suis la première à prodiguer de sages conseils à mes amis volages.

"À chaque paye, achète-toi quelque chose! Un objet, un meuble, ou n'importe quoi, en autant que ça dure! Comme ça, il te reste quelque chose de chacune de tes payes, et tu te bâtis un confort à long terme."

Mais bien sûr, ce qui est bon pour les autres ne l'est pas pour moi.

Enfin, si. Un peu. Je m'achète une bouilloire et je me sens fière pour le mois.

Mais quand arrive le temps des vrais achats, nada.

Je voulais m'acheter une bicyclette, l'été passé. J'ai eu les sous pour m'en acheter vingt. J'avais même magasiné les petites annonces et les boutiques.

Mais rien à faire, le temps d'un sourire que j'avais les poches vides.

J'ai passé l'été à pied.

Il va sans dire que cette saison-ci, je n'ai pas l'intention de me laisser dériver.

Je dis non.

Non! Je n'irai pas faire de dégustations de vieux rhums!

Non! Je n'irai pas déjeuner à treize dollars l'œuf tourné, extra fromage cottage!

Non! Je n'irai pas passer la soirée à écrire en alignant les petits verres de jus frais pressés!

Après cinq jours de ténacité, il me restait une bonne pile de billets prêts à être judicieusement investis.

J'ai donc passé la nuit à sillonner Kijiji à la recherche d'une bonne affaire, car Kijiji regorge d'aubaines de baby-boomers blasés, de femmes cocues fraîchement divorcées.

Tôt ce matin, j'ai finalement trouvé ce que je cherchais.

-Bonjour monsieur! C'est bien vous qui vendez un vélo? Oui, il est bien huit heures du matin. Monsieur, si vous vouliez pas que les gens appellent tôt, fallait pas mettre l'annonce en ligne en vous levant.

Une magnifique bicyclette hybride, neuve et haute de gamme, pour le quart de son prix d'origine. Et juste avant de passer la chercher, j'ai donné rendez-vous à une mère de famille à grosse tête, qui vendait pour trois sous et demi son tout nouveau casque de vélo trop petit.

Et c'est avec un beau casque rouge à la tête que je me suis présentée chez l'homme au vélo.

Je suis revenue chez-moi en apprenant le bonheur de rouler dans la brise et le soleil, mais surtout celui des fesses serrées en files indiennes.

Coco

2009-04-14T23:19:00.034-04:00

J'avais mangé petits pains et fromages raffinés, j'avais étiré le même verre de vin amer sur plusieurs heures, et après avoir bien papoté sur les choses de l'amour et de la vie, j'ai réalisé qu'il se faisait bien tard, que j'étais habillée en moche, et que je devais vite rentrer chez-moi pour me préparer à travailler.

Vite vite, par les ruelles, les raccourcis de quartier, avec les restants de fromages qui dansent dans mon sac, parce qu'ils étaient d'un délice impropre à la donation.

Et il fait froid, je sers les poings, le vent transperce mes vestes superposées dans un éclat de style printanier, mais pour arriver rapidement chez-moi, je dois couper par la rue du Grand Tendre, le Grand Tendre que je n'ai pas vu depuis bien longtemps.

Passer sous sa fenêtre éteinte me plonge dans une nostalgie brumeuse, un songe qui m'emporte loin tandis que mes pieds me ramènent à la maison.

Je me remémore cet hiver, il y a deux ans, où en sortant du travail aux petites heures, nous marchions côte à côte dans le froid glacial, entre les saouls, les itinérants et les putes. Il me raccompagnait jusque chez-moi, m'embrassait gentiment, et lorsque, rose de froid et de tendresse, je franchissais le seuil du hall, il revenait sur ses pas à grandes enjambées pour prendre le bus qui le ramènerait chez-lui, le bus qui lui passait sous le nez trop souvent.

C'était à cette même époque que je découvris tout le plaisir de bécoter son front bombé, dur et chaud, avec sa peau mince et lisse si agréable sous les lèvres.

Il m'appelait Lola, et moi, j'avais commencé à le surnommer Coco en référence à son bonheur de front, mais il n'était pas du tout d'accord.

Il m'avait suggéré plusieurs autres surnoms qu'on lui prêtait jadis, mais Lola et Coco sonnait trop bien à mon oreille, oreille que je faisais sourde à ses protestations.

Et qui plus est, j'aimais bien l'agacer, juste pour le plaisir de le voir réagir.

Bref, tout ça, c'était il y a deux ans.

Désormais, je travaille seule, et je ne l'ai pas vu depuis un mois.

Sourire et grand soupir, je suis arrivée, je grimpe mon escalier, mais dans la boîte aux lettres, il y a un joli paquet aux rubans fous, avec une note écrite au surligneur bleu.

Coco pour Lola...

Il est passé dans la journée pour me faire la surprise d'un gros œuf en chocolat.

Sur la note, c'est son écriture d'homme, carrée avec des lettres minuscules et majuscules mélangées, le carton jaune, il l'a pris dans la pile sur le fouillis de sa table, et le surligneur, il était debout, à l'envers, serré dans le verre où ses crayons inutiles s'entassent.

Et c'est en mastiquant de bon coeur qu'il me tarde de te revoir le bout du front, Coco.

Clapotis et désolement

2009-04-09T19:18:00.004-04:00

Berri Uqam, je prends place dans le wagon, dépose mon sac et ses huit tonnes, et alors que les portes se referment, il y a un bras qui s'impose, un intrus qui s'équartille une place à bord.

Je libère le siège de mon sac, et le nouveau venu s'y assis.

Les yeux ambres et les cheveux en de grandes boucles dorées, il a un foulard roulé serré, un col en V d'où dépasse la peau de son torse nu, un chic petit veston, et au genou de son jean, un trou rebelle. De son sac bandoulière dépasse le goulot d'une bouteille de rouge, il est le stéréotype de l'universitaire branché.

Il semble nerveux. Il a le nez collé dans son reflet, et replace ses cheveux sans arrêt. Je lui imagine un rendez-vous galant. J'imagine la demoiselle à l'autre extrémité, qui court dans la maison brosse à dents en bouche et la tête en serviette, avec un bordel dans son coffre à maquillage et trois tenues étendues sur son lit.

Ça me fait sourire.

Puis j'arrive à ma station, et nous nous levons tous deux, escaladons les marches côte à côte, et il emprunte même ma sortie, mon côté de rue.

Comme c'est excitant. Je ralentis le pas, je le laisse me distancer. J'espère le voir s'arrêter à une adresse, se présenter à une porte, se racler la gorge, replacer son veston, balayer ses cheveux, et dans une grande bouffée d'air, faire sonner le carillon.

Mais il ne semble pas vouloir m'accorder ce plaisir, il continue à marcher et je suis bientôt arrivée chez-moi.

Il s'arrête au milieu du trottoir et fouille sa poche. Je le dépasse, déçue.

Je sors mes clés, monte mon escalier. Ses yeux vont et viennent d'un bout de papier aux adresses numérotées. Après quelques secondes, il roule le papier en boule et entame les marches menant à mon appartement.

Quoi?

Je me retourne.

Il me salue poliment.

J'enfonce mes clés, tourne la poignée, et s'il a à me suivre, si ma coloc a gagné le gros lot, il me fera sûrement signe.

Il ne sonne pas. Il ouvre la porte menant à l'escalier de mes voisins, et continue son ascension.

C'est bien que ma voisine invite des amis. Depuis que son amoureux est parti en voyage, l'appartement est demeuré étrangement silencieux.

Je dépose mon sac, enlève mes souliers, je me coule un verre d'eau, en donne les dernières gorgées à mes plantes négligées.

Et c'est roman en main, le chignon relevé, que dans mon bain, j'ai entendu ma voisine clapoter.

Des bisous et des bermudas

2009-04-09T05:37:00.015-04:00

Été 1997, Claudia, 9 ans, petit bout bronzé qui se construit des cabanes dans les arbres, se fait inscrire pour une semaine de camp d'été par madame sa mère.

En apprenant la bonne nouvelle, j'ai crié, j'ai pleuré, j'ai boudé pendant des heures, et puisqu'on n'essayait plus de me convaincre, je croyais avoir gagné, mais sitôt Juillet arrivé qu'on me débarquait en plein bois avec une petite valise et un sac de couchage, qu'on m'abandonnait au milieu d'un groupe de Grands avec des sifflets et des bermudas.

Et ils riaient, ils rassuraient ma mère qui, comme une mère, essuyait ses larmes du revers du doigt, et moi j'avais séché les miennes depuis longtemps, parce que je ne pleurais pas devant les beaux garçons.

Elle est partie en m'envoyant la main, et ils m'ont amenée dans un grand dortoir pour déposer mes effets personnels.

Selon eux, j'avais le plus beau sac de couchage du camp.

-Plus beau que les vôtres?

-Certain! Deux fois plus beau, au moins.

-Ben, un de vous peut dormir avec moi, moi ça me dérange pas.

Ils se sont regardés avec de gros yeux rieurs. Moi, je ne disais que ce dont j'avais envie, sans penser aussi loin qu'eux. Je voulais m'endormir blottie contre un beau monsieur. Je voulais qu'il me raconte des histoires avec sa grosse voix. Et peut-être que je lui aurais donné des bisous, aussi, juste pour voir ce que ça fait.

-T'es gentille, Claudia, mais les moniteurs dorment dans un dortoir spécial. Okay, va mettre ton maillot, on va t'amener rejoindre les autres à la plage.

Mon maillot était affreux, vert et bleu, avec les fesses grumelées à trop s'asseoir sur les rebords de piscine. Je me suis enroulée dans une serviette comme une madame, et les ai suivis jusqu'à la plage.

C'était réellement un bel endroit.

De grands bâtiments blancs, un clocher dont le tintement fait grouiller les estomacs, des cèdres au parfum épicé et aux vieilles racines blanchies par le sable, des balançoires en bois, de gros rochers ronds à escalader, un lac avec un quai pour sauter, et tout autour, une forêt de pins aux troncs infinis, avec leurs aiguilles tendres sous les pieds.

Et tout le monde était gentil. Les enfants étaient traités avec une camaraderie toute respectueuse. Ils étaient tout aussi considérés que les adultes. Ce qu'ils avaient à dire comptait, et on prenait le temps de les écouter.

Tard dans la nuit, les moniteurs s'allumaient un feu loin sur la plage, et ils se baignaient, ils chantaient, ils dansaient sur la musique d'un vieux radio. On pouvait entendre le murmure de leurs cris et de leurs rires depuis les dortoirs. C'était le moment que je préférais. Dans mon petit lit, la couverture au nez, je gardais l'œil ouvert à imaginer leurs merveilleuses vies d'adultes, avec des baisers sur la bouche, des autos et de la bière.

Puis les jours se sont succédés. J'ai construit des colliers, j'ai fait cuire des guimauves, je suis tombée en amour deux fois, et à tous les petits matins, je sortais silencieusement de mon dortoir pour aller me balancer.

En écoutant les oiseaux et les feuilles, j'espérais ne jamais devoir repartir.

Meilleur, Lebeau & Letendre

2009-04-08T04:09:00.030-04:00

J'ai fait application comme secrétaire dans un cabinet d'avocats.

Chaque matin, lunettes aux verres sans force, jupe et petit chignon, je ferais claquer mes talons carrés dans des corridors richement décorés.

Toc toc messieurs, c'est moi, l'étudiante pulpeuse qui vous apporte vos cafés.

Pour M. Meilleur, orateur émérite au menton fendu et à la chevelure pommadée, et pour M. Brind'amour, son blond et juvénile assistant, je me ferais discrète en leur préparant leurs coquets cafés au lait cannelés.

Pour M. Lebeau, jeune magistrat prodige à l'imposante musculature et aux complets sur-mesure, je le préparerais noir et fort, à son image.

Et pour M. Letendre, je ne lui servirais rien, parce qu'il serait de ces hommes qui ne peuvent se réveiller sans se préparer leur propre café, avec La Presse entièrement dépliée et un pamplemousse découpé à la cuillère dentelée.

À l'occasion, j'accompagnerais leurs tasses de cookies maison, avec des yeux en raisins et des sourires en glaçage.

Une fois les cafés servis, je m'installerais à mon très professionnel petit bureau, et je répondrais au téléphone, je serais digne de porter des lunettes, je noterais les rendez-vous avec rigueur et sérieux.

Aux pauses, je potinerais autour de la cruche d'eau avec les autres secrétaires.

Et aux heures de lunch, j'irais rejoindre M. Letendre pour prendre un goûter dans son bureau.

Les voisins - Partie 3

2009-04-07T23:05:00.016-04:00

J'étais dans ma chambre, un petit jour de fenêtre ouvert sur ma ruelle, à peindre croche les yeux d'un mauvais portrait, lorsque je le vis, une valise à roulettes sous chaque bras, descendant prudemment l'escalier mouillé.

Loin devant, le dôme blanc d'un taxi sous la pluie, avec un halo brillant comme un fantôme.

Sa copine le suivait en jaquette, des sacs aux plis des bras et les pieds nus dans ses bottes ouvertes. Elle tenait la rampe d'une main et un parapluie de l'autre.

"Vite mon amour, y vient d'allumer son top, ça veut dire qu'y veut s'en aller"

"Est-ce qu'il reste encore quelque chose en haut?"

"Non, j'ai ramassé les derniers sacs."

Je ferme la lumière, j'ai le nez dans le moustiquaire.

"Okay. Ah, ma puce. J'vais m'ennuyer."

Il l'embrasse.

"Moi aussi. Appelle-moi à tous les jours, okay?"

Coup de klaxon. Il lève le bras et dépose ses valises.

Il la serre longtemps contre lui. Elle le protège de la pluie

"Rentre à la maison, tu vas attraper un rhume. J'vais t'appeler demain matin."

Ils se regardent profondément, puis il la quitte avec ses bagages qui lui rebondissent aux fesses.

"Je t'aime! Bye!"

Elle reste debout dans l'averse. Il court. Le chauffeur fait ouvrir son coffre arrière, mais reste bien assis dans sa voiture. Le jeune homme y entasse ses valises et ses sacs précipitamment.

Il ouvre une portière, envoie la main à sa belle, et elle lui renvoie un baiser soufflé que le taxi emporte au loin.

Je me cache dans mes rideaux.

Elle remonte chaque marche bien lentement.

Les voisins - Partie 2

2009-04-06T02:41:00.019-04:00

Il a acheté un chiot pour sa copine, voilà quelques mois.

Je l’ai vu arriver par la ruelle avec une boîte de carton d’où dépassaient une petite tête, une petite langue. Il a monté le colimaçon bien tranquillement, et sitôt la boîte déposée que le petit chien en sautait, avec la queue folle qui tapait, qui tapait.

Il a bien tenté de le remettre dans sa boîte pour y poser un couvercle, mais une fois enfermé, l’animal grattait le carton en pleurant au désespoir et à l’abandon.

« Tais-toi! Shhhht. Bouge pas, ça sera pas long! »

Rien à faire contre les larmes d’un petit chien.

Il finit par céder. Serrant la petite bête entre ses cuisses, il lui décora le cou des rubans de la boîte.

Toc toc au carreau.

Sa copine vint ouvrir. Il tenait le chiot à bouts de bras. Ce dernier, la bédaine au vent, gigotait gaiment.

« Bonne fête! J’tai acheté un chien! Mais viens le prendre, j’pense qu’il m’a fait pipi dessus »

Elle riait de dégoût et de plaisir, et ils sont rentrés. Quelques minutes plus tard, mes oreilles et leur plancher étaient égratignés par de petites griffes enjouées.

Peu après l’arrivée du chiot, monsieur se mit au jogging. Ils se levaient désormais à la même heure, syntonisés au AM, avec ses grosses voix d'animateurs qui bourdonnent aux murs.

Cognent les bols, les cuillères, tapent les armoires et les pieds pressés. Mon œil est sec à trop fixer mon plafond.

Ils s’embrassent, elle sort par devant, lui par derrière, et le chien réalise trop tard qu’il a été abandonné. Comme un métronome, il désespère à jappements égaux.

Pendant une heure.

Pendant huit heures.

Pendant tout le temps qu’ils prendront à revenir, sans pause, aucune.

Je suis éventuellement passée leur glisser plusieurs mots à ce sujet.

Le lendemain, mademoiselle imposait le chiot au jogging de son amoureux.

La toute première fois qu'il sortit avec l'animal, il n'avait pas fait deux pas sur le perron glacé que la petite vadrouille lui courait dans les jambes. Il perdit pied et déboula une bonne rafale de marches sur ses deux fesses, entraînant avec lui la bête pendue à sa laisse.

Le pauvre est resté un bon moment à se frotter en soufflant entre ses dents. Le chiot, lui, était bien content d'avoir fait quelques tonneaux. En toute gratitude, il essayait de grimper aux cuisses de son maître pour lui lécher le nez.

Ainsi naquit une pratique qui devint habitude chez le jeune homme, soit celle de lancer le chien au bout de ses bras.

L'animal ne vola pas bien haut et atterrit dans une butte de neige fraîche. Il en sortit quelques secondes plus tard, confus mais heureux.

Mon voisin se leva enfin, descendit ce qui restait de marches avec une jambe traînante, et ramena à la maison le petit chien qui éternuait.

Il n'alla pas courir, ce jour-là.

Le gris du noir

2009-04-05T05:12:00.018-04:00

Le jour, ça va.

Je m'amuse, je me divertis, je m'entraîne, j'écris, je prends et je donne rendez-vous, je butine dans une joie de vivre toute juvénile.

Puis vient la nuit.

La nuit, je m'étends sur mon lit, et avec deux oreillers coincés sous les omoplates, j'écris. Le calorifère chauffe, le portable chauffe, et je me casse le dos, je me creuse les yeux à construire des phrases de passage, des phrases interchangeables qui ne servent à rien.

Entre mes rideaux, le ciel pastel se fait moralisateur.

Vaincue, je rabats l'écran, mais dans le noir, il n'y a rien pour me prendre la main.

La joue écrasée contre l'oreiller, soulevée par mon souffre, j'ai le cœur comme une petite bête nerveuse.

Et ma tête se remplit lentement..

Je marche dans un désert en m'éloignant de mon oasis. Et qu'elle n'ait été qu'un mirage ne change rien à mon malaise.