La vie la vie

J'habite ici maintenant.

Un monticule de pomelo dans une soucoupe blanche, avec sa pulpe nue et luisante. Une chandelle droite et belle pleure en flaque, le pied bien planté dans le cadavre d'une soeur.

Une lampe. Malgré le boulon nu de son bouton sauté, son abat-jour ayant eu de meilleurs jours et l'éclat disparu de son socle, sa lumière est somme toute correcte.

Un vieux carquois de flèches de bois. Une boîte de fer (200 7.62 MM CARTRIDGES) couverte de poussière. Trois bustes blancs, Beethoven, Mozart et Beethoven encore. Un bâton de hockey au manche de ruban roulé serré. Une courte-pointe qui gratte. Des raquettes de bois vernis. Une paire d'appui-livres en granit. Un chandelier de bronze avec le petit Jésus mort entre les branches.

Des cartons, des sacs, les miens, qui ne contiennent rien d'urgent, éventrés depuis un mois déjà.

Une pelure de banane fleurit dans un verre. Ma brosse à dent repose au coin du bain. Un tiroir ouvert. Mon séchoir dans le couloir. Un panier plein de culottes. Des piles de vêtements sur lesquelles on ne doit pas piler.

Marilyn Monroe seule sur un mur est plantée sur un clou qui était destiné à autre chose.

C'est ma chambre dans un coin du salon, avec mon lit, ma douillette, mon bon matelas, mon fauteuil saumon, mes colliers, mes crèmes et mes livres.

Bref, le père de mon coloc est décédé, et moi j'ai éparpillé ma vie tout autour.